Roy står over din skulder og læser. Læs e-bøger online uden registrering

Den der står over din skulder

Oleg Yurievich Roy

Efter sine ønsker tænker en person ikke på konsekvenserne. Nikolai må fuldt ud se dette i øjnene, stille og roligt drikke sig selv ihjel på grund af følelsen af ​​sin egen skyld i sin vens død; hans kone Olga, som begravede hendes talent dybt af hensyn til hverdagens, presserende behov; og Sashka, deres søn. Sasha, en almindelig teenager, elev på en eliteskole, står konstant over for en situation med moralsk valg. Og en dag bliver det til et dilemma: liv eller død.

Den der står over din skulder

Del et

Varslet

Forladt. Et kort dumt ord. Du kan læse om dette tusinde gange i bøger, tænk tusind gange, at du ikke kan finde et mere banalt plot. Det er sådan... Men kun indtil de forlader dig. Og så kan man i det uendelige tale om banalitet i et dunkelt spejl, hvorfra tomme, slukkede øjne ser meningsløst på en.

Olga kunne ikke se på sit udslidte ansigt. Det er ikke hende i spejlet! Der er en ukendt, træt kvinde, der mærkbart nærmer sig fyrre år, med følgende skrevet på panden: ”Fattigdom. Håbløshed. Forladt."

Hun huskede ikke længere, hvornår hun første gang så denne fremmede i spejlet, hvorfor hun ikke gik i panik, hvorfor hun pludselig accepterede hende fuldstændigt og tillod hende at erstatte sit rigtige jeg. Måske da hun prøvede at reparere et forhold, der allerede gik fra hinanden, kom hun løbende fra arbejde og begyndte at lave mad - borsjtj, kartofler, koteletter - og så sin mand ind i øjnene i håb om at trøste en, der ikke havde brug for trøst... Eller netop på det tidspunkt, hvor Sashka begyndte at få problemer i skolen, og det var umuligt at lade sin søn ude af syne... Det må have været dengang, at denne fremmede kom, uden at spørge om lov, og tog hende, Olginos, plads.

Og nu…

- Nej, det er ikke mig! Ikke mig! – Olga stønnede og klynkede og dækkede spejlet med hånden med billig neglelak, der for længst var pillet af. Jeg ville hyle, banke mit hoved på fliserne, gøre i det mindste noget - bare for at bryde denne onde cirkel og komme ud af skueglasset. Hun bed sig i læben og stønnede knap hørbart.

Hvad har hun gjort med sit liv?! For hvad?..

Pulsen bankede som hammere i tindingerne, tegn på stigende tryk. På stive ben forlod Olga badeværelset, som om hun gik på kanten af ​​en afgrund. Men generelt er dette selve kanten af ​​afgrunden. Der er ingen andre steder at tage hen. Pause.

I køkkenet pudsede hun af en eller anden grund de i forvejen rene tallerkener, flyttede forsigtigt kluden rundt på bordet og greb pludselig sig selv i at stå foran uret i nogen tid, helt ude af stand til at se skiven. "Vi er nødt til at tage os sammen," mumlede Olga. Hun gned sine tindinger, og hendes blik klarede sig noget. Det enkle ur i en plastikgul kasse, købt i det første ægteskabsår, blev tydeligere synligt – og igen en unødvendig påmindelse. Hvor mange af dem, lumske vidner, lurer stadig i lejligheden og venter i vingerne! I mellemtiden nærmede den korte hånd sig fire: sønnen skulle snart vende tilbage. Vi burde gøre os klar inden hans ankomst. Stakkels dreng, han har allerede en enorm byrde på sine skuldre; han behøver ikke at se sin mor i sådan en tilstand.

Olga tændte for kedlen og bryggede grøn te.

Lejligheden var stille som en kirkegård, men så blev stilheden brudt af et telefonopkald, som for hende syntes at være et signal om nye problemer. Hun rystede – hun forventede ikke gode nyheder. Telefonen præsenterede sig selv som et rovdyr, der lurede i baghold, klar til at kaste sig over sit bytte. Olga stod over ham og turde ikke tage telefonen, men han ringede og ringede og genlyde i hans hoved af en monoton stille smerte.

- Ja?.. - Olya tog endelig telefonen - bare for at afbryde den uendelige varige tortur.

Et knitren af ​​forstyrrelse, og pludselig en fjern, som en støvet stemme, du kan ikke engang umiddelbart forstå, om det er en mand eller kvinde:

– Du blev forladt, ikke?

Olga mærkede hendes frække fingre, der knap holdt i røret, blive kolde. På et tidspunkt så det ud for hende, at denne pibe var blevet til en giftig slange.

Vreden, der gennemborede hendes hjerte, gjorde det muligt for Olga endelig at vågne op.

- Hvem taler? Jeg ringer til politiet nu! Lad være med at gøre grin med mig! – skreg hun og blev kvalt af sit eget skrig.

Stilhed - og bip. De korte er også uden tvivl hånende.

Mærkeligt nok havde Olga det bedre. Måske fordi med et skrig væltede noget af smerten ud af kroppen.

Efter at have lagt telefonen på gik hun ind i rummet, hvor der på hylden, bag bindene af en billig udgave af "Sentimental Library", købt under perestrojka, da alle de bøger, der blev smidt på disken blev grebet, var en usigneret konvolut. .

Olga tog den ud af sin postkasse for en måned siden og vidste ikke, hvorfor hun opbevarede den. Gemt inde var en kort besked trykt på en printer. Mere som en note.

Hun satte sig i sofaen og spredte arket papir på sit skød.

"Din mand er en drukkenbolt og en taber," stod der i brevet, "men du er heldig: du blev bemærket og udvalgt af en meget lovende mand. Du har mulighed for at ændre din skæbne. Hvis du er enig, så ring til nummeret...”

Da hun modtog denne besked, var den første følelse indignation, og den anden, skamfuld, stikkende glæde: wow, det viser sig, at hun stadig er i stand til at blive holdt af ... "Jeg ringer til dig og lader Kolya lide!" – tænkte hun så. Hun ringede ikke, men hun smed ikke sedlen væk, men stak den lige i konvolutten bag bøgerne og glemte det - det var der ikke tid til...

Så rejste sig en isvæg mellem ham og Kolya. Olga forsøgte at bryde igennem den, men jo mere hun skrabede fingrene på isen, jo tykkere blev den. Hun elskede stadig Nikolai, hun huskede stadig, hvordan han var, før alt dette skete. Og i mit hjerte var der trods min fornuft stadig håb om, at jeg kunne råbe ham op, fortælle ham, at han ikke var alene... Men manden hørte det ikke og gik længere og længere. Og endelig for fire dage siden, næsten om aftenen den 1. september, rejste han for altid.

Hun så stadig denne aften som i virkeligheden.

Her er de sammen med Sashka, der lige er kommet hjem fra en tur, solbrændt og moden, siddende i køkkenet. Braget fra hoveddøren lyder som et skud. Af en eller anden grund tænkte Olga straks i det øjeblik: noget slemt ville ske. Foranelsen prikkede mig som en forgiftet nål. I det trange rum i den lille korridor virkede ægtemandens figur særligt massiv. Han var modsat sædvanlig ædru.

"Jeg går," sagde Nikolai uden at spilde tid på en lang introduktion.

- Har du et møde? – spurgte hun af en eller anden grund patetisk, selvom hun allerede forstod alt.

- Jeg tager helt af sted. Jeg kan ikke mere.

Olga så hjælpeløst på sin søn. Sashka frøs og førte stadig ikke glasset kefir til munden.

"Dette er slutningen," tænkte hun. - Men hvorfor? For hvad?" I stedet spurgte hun kun:

- Og hvor skal du hen?

- Jeg bliver hos en ven indtil videre. "Han har en gratis etværelses lejlighed," sagde Nikolai, og uden selv at se på sin kone gik han ind på værelset for at pakke sine ting.

Olga stod lænet op ad væggen i korridoren. Jeg kiggede på det beskidte, slidte tapet. "Vi er nødt til at lave nogle reparationer," blinkede gennem mit hoved, og jeg blev overrasket over, hvilke småting jeg tænkte på. Er det virkelig umuligt at returnere noget? Ikke solen, der rammer hendes øjne, ikke den lange gåtur gennem Moskva om natten, ikke Kolyas glade smil og hans - så stærke, så pålidelige - hånd på hendes skulder?.. Alt gik sporløst - snestorme fejede væk, regn skyllede væk, solen brændte... Et år efter et år. Der er intet tilbage.

- Far, er du skør? Fuldstændig skør af min vodka,

Side 2 af 19

Ja?! – Sasha angreb sin far.

Men Olga vidste, at det slet ikke var et spørgsmål om vodka. Pointen er en anden. Og først var der dit og dat, og vodka kom senere.

Fremmedgørelse hang i den indelukkede luft. Det gennemsyrede hele lejligheden, fyldte alle de tomme rum, sneg sig ind i sjælen og slettede alt fra den. Selv minder.

- Lad mig være i fred! – knurrede Nikolai og skubbede sin søn væk.

Sashka sprang op. Lidt mere - og han vil angribe sin far med næverne.

- Ikke nødvendigt, Sasha! ”Hun slog sine arme om sin søn, som om hun ville beskytte ham mod hele verden, fra den grusomme voksenverden, som drengen nu skulle leve i.

Og så gik Kolya. Uden at sige mere.

Og tomheden kom.

Fra siden af ​​hoveddøren hørte hun raslen fra en nøgle, der blev drejet i låsen, og distraherede hende fra unødvendige minder. Sashka! Han er allerede ankommet!

Olya sprang op og lagde hurtigt, som om hun var blevet taget i at gøre noget skammeligt, det usignerede brev tilbage i den ansigtsløse konvolut og konvolutten på hylden bag bøgerne. Der er ingen grund til at bekymre din søn igen.

Han kom ind i rummet - høj, stadig akavet som teenager, men allerede ved at blive en rigtig mand. Først i dag bemærkede Olga med medlidenhed, at ærmerne på Sashkas sweater var for korte, og at hans tynde arme, solbrændte efter sommerarbejde, stak akavet ud derfra.

- Nå, græd du igen? – spurgte sønnen fordømmende fra døråbningen. – Og ryst ikke på hovedet. Jeg kan se: øjnene er røde.

"Nej, nej, nej," mumlede Olga hastigt. - Jeg læste bogen. Kom nu, jeg giver dig mad. Sulten trods alt...

De gik ud i køkkenet, hvor hendes udrikkede te kølede af, og hun begyndte bøvlet at dække bordet og skældte mentalt ud over sig selv for ikke at lave suppen. Det var jo en fridag, og hun græd virkelig hele dagen som det sidste fjols. Jeg havde ondt af mig selv i stedet for at have ondt af fyren.

- Hvordan er skolen? - spurgte hun og skar gårsdagens kartofler i en bradepande med en enkelt pølse liggende i køleskabet.

Sashka, der allerede havde vasket sine hænder, sad ved bordet.

"Okay," sagde han og så hendes hurtige og behændige bevægelser. – Irina stillede os som altid op efter højde. Se, hvem der overhalede hvem. "Husk," siger han, "dine naboer. Vi konkurrerer igen i slutningen af ​​året." Ligesom førsteklasses elever. Og vi afslutter allerede skolen i år...

- Nå, hvem er din højeste? – spurgte Olga. Denne snak og disse kartofler, der sydede i bradepanden, blev en livline, der fyldte lejlighedens frygtelige tomhed. Når alt kommer til alt, hvis du ikke bliver hængt op i detaljerne, kan du tro, at alt er som det plejer, og Nikolai er på arbejde eller sover efter tjeneste...

– Og vores top tre forbliver uændret! – erklærede Sashka stolt. – Vores Vadik Kalancha kommer som altid først. Renat Aidarov er på tredjepladsen. Nå, jeg er lige imellem dem!

- Ja, du blæste mig omkuld! "Hun klappede sin søns hår og vendte tilbage til stegepanden for at røre i kartoflerne.

"Men du vil ikke gætte, hvem vores fjerde og femte er!" Sasha udbrød og uden at vente på versioner trak han straks hemmelighedens slør tilbage: "Vores Barbie, Alinka Kuzmina, er nu femte, og Temych er lige foran af hende!"

Olga smilede og nikkede. Alinka var virkelig en høj pige, en rigtig modemodel, du kan se det allerede nu. Det er bare ærgerligt, at hun er lidt dum... Det gør ikke noget - tilsyneladende er det bedre at være smuk end smart. Hun virker selv til at være klog - hvad så?..

"Vi var nok glade for at mødes efter ferien," sagde Olga hastigt, for ikke at kaste længere ned i sine tankers sump. Inden det er for sent, er det tid til efter råd fra den berømte sandhedssiger baron Munchausen at tage dig selv i håret og slæbe dig væk fra sumpen.

"Det er sandt... Det eneste, der er at tale om, er, hvem der har været hvor, hvem der har set hvilke mirakler," bemærkede Sanka dystert og begravede hans ansigt i tallerkenen, som hun placerede foran ham.

Den to tusinde og fjortende skole, hvor Sanka Sazonov studerede, selv om den ikke havde nogen specielle regalier og officielt blev kaldt en high school med dybdegående studier af det engelske sprog, blev betragtet som prestigefyldt, en af ​​de bedste i området. Det var ikke let at komme ind i det; rige forældre belejrede bogstaveligt talt direktørens kontor og tryglede ham om at tage deres dyrebare barn med ind i sit hjem. Roman Vladimirovich var dog fast på dette spørgsmål. Først accepterede de børn fra nærliggende mikrodistrikter, og først derefter, hvis der var pladser tilbage, alle andre. Hvis det ikke var for denne regel, ville Sanka Sazonov selvfølgelig aldrig have nået to tusinde og fjorten.

Og han skulle ikke holde sig som et sort får blandt sine overklædte klassekammerater, som elskede at vise sig frem og vise, hvem der var sejere.

Og i dag... Antalya, Kroatien, Thailand, Cuba, Bali - navnene blev ved med at vælte ud, som i en geografilektion. Polina Kozlova, med tilnavnet Koza, snakkede om sit Italien, Leva Zalmoxis sagde, at hun boede i en måned hos slægtninge i Israel og svømmede i Det Døde Hav, det salteste i verden. Men den mest interessante historie blev fortalt af Lilya Varlamova. Med børns symfoniorkester, hvor hun spillede cello, tog Lilya på turné i det sydlige Frankrig i Nice.

– Det er bare en fabelagtig by, og det hele strækker sig langs havet! – sagde pigen med glæde. – Stedet hedder La Baie des Anges – Englebugten. Ubeskrivelig skønhed! Hvilke palmer er der på Promenade des Anglais, hvilke blomster... Og hvilken sporvogn...

Mens hun talte, vågnede hun op, rødmede og blev så smukkere, at Sanya ufrivilligt blev forelsket i hende. Han bemærkede også, hvor feminin hendes figur var, og hvor behagelig hendes stemme var. Og denne søde gestus, hvormed Lilya fjernede håret, der var faldet på hendes ansigt.

– Og du, Sazon, hvordan tilbragte du din sommer? Kom nu, skyd! – hun vendte sig pludselig mod Sashka.

Helt ærligt var Sanek forvirret. Lilya talte dog sjældent til ham, ligesom han talte til hende. Og her er et spørgsmål... Provokerende, i øvrigt.

Det er ingen hemmelighed, at i deres skole, som i mange andre, var målet for alle det, der på tv kaldes ordet "velfærd", og unge mennesker udtrykker det i sætninger som "hvor mange penge har nogen."

Og allerede i de lavere klasser diskuterer børn, hvem der er hvis far og mor, hvilken slags biler, lejligheder og dachaer de har. Drenge og piger vurderer deres klassekammerater ikke kun ud fra personlige egenskaber, men også ud fra rygsække og penalhuse, biler og Barbie-dukker, jakker og sneakers. Og jo ældre fyrene bliver, jo tydeligere er det tydeligt, om deres tøj og sko er købt på et grossistmarked eller i en butik, hvilken slags mobiltelefon de har, og hvor mange penge deres forældre giver for lommepenge. Den, der har alt, hvad der er kært og bedst, respekteres simpelthen sådan, "som standard", som den bedste matematiker i klassen, Leva Zalmoxis, kaldte det ved hjælp af et computerudtryk. Og de, hvis forældre ikke var rige, måtte bøje sig bagover for at få autoritet – og det lykkedes sjældent.

Ligesom hver af sine klassekammerater kendte Sanka Sazonov fuldt ud sin plads på denne usynlige stige. Og jeg måtte indrømme, at det er en af ​​de sidste, hvis ikke den allersidste, i klassen.

I denne forstand var han meget uheldig med sine forældre. Far, Nikolai Aleksandrovich, er en simpel operativ, mor, Olga Sergeevna, er en sælger i en købmand, lille og uden held placeret i nærheden af ​​supermarkedet. Butikken var ikke populær blandt de lokale beboere, og det påvirkede naturligvis direkte medarbejdernes lønninger.

Fra barndommen indså Sanka, at hans familie var værre end andre. I folkeskolen og mellemskolen havde han et frygteligt kompleks om sin fattigdom. Så så han den eneste udvej

Side 3 af 19

stillinger - at blive den bedste, at studere godt. Men da han ikke var særlig klog af natur, var hans studier vanskelige for ham. Og min mor, der vendte tilbage fra arbejde, sad med Sashka om aftenen. Hun havde engang studeret godt, men i løbet af de sidste år havde hun glemt skolens visdom, og nu lærte mor og søn dem sammen, glædede sig over deres små sejre og oplevede uundgåelige nederlag.

Og om sommeren... Sashka brugte slet ikke sommeren på krydstogter. Min mors fætter, som boede på bredden af ​​Don, inviterede sin nevø til at slutte sig til tømrernes artel for at bygge en lejrplads. Indtil nu, så snart Sanka lukkede øjnene, dukkede blændende nyhøvlede træstammer sig straks op for hans øjne, som afmålte stråler, røde gnister, der fløj fra under spidsen af ​​en mejsel på en slibesten, og selvfølgelig skyer, der svævede på den lyse himmel , reflekteret i den endeløse flodoverflade .

Og det var en helt anden verden. Ikke et feriested eller en skole. Det var en voksen, seriøs verden. En verden af ​​hårdt arbejde og god træthed.

Det var selvfølgelig ikke let for ham. Sanek arbejdede sammen med de voksne, fra daggry til solnedgang, og drejede træstammer med hænderne i stofhandsker for ikke at slå hans håndflader til blodige vabler. Dag efter dag svingede han en bred tømrerøkse, arbejdede med en adze og en fuger, tæppede og slog og røg en cigaret på sine røgpauser som de ældste. Og gudskelov plagede de ham ikke med at drikke - fyren etablerede en streng forbudslov, mens han arbejdede. Formanden udskilte ikke sin nevø fra de øvrige, gav ham ingen indrømmelser, men da tiden kom til betaling, betalte han som alle andre - rimeligt.

Dette var en rigtig ferie! Da han vendte tilbage til Moskva, skyndte Sanka straks, uden at løbe hjem for at slippe sine ting og vaske, til Savelovskaya for at købe en computer. I begyndelsen af ​​skoleåret havde han allerede oprettet forbindelse til internettet, pumpet sig op med alle mulige forskellige ting, og sandsynligvis for første gang i alle sine skoleår, havde han det ikke værre end andre. Endda næsten ikke værre end Temas ven Artem Belopolsky.

"Så, i landsbyen," mumlede Sasha modvilligt som svar på Lilys spørgsmål, næsten for første gang i sit liv var han glad for at høre opkaldet, der krævede undervisning.

"Spis, mor, ellers bliver det koldt," spurgte Sashka og besluttede sig for ikke at dykke ned i det kontroversielle emne.

Olga satte sig over for sin søn og foldede hænderne på bordet.

- Nej, Sash, spis det selv. Jeg er ikke sulten.

"Åh, så!.." Sashka lagde beklageligt tallerkenen fra sig, hvorfra der var en så overvældende appetitlig duft af kartofler, at han måtte gøre en utrolig indsats for at holde det spyt tilbage, der havde samlet sig i hans mund. - Jamen så spiser jeg heller ikke! Tror du, du er den eneste, der er bekymret? Se hvor tynd hun er blevet. Og blå mærker under øjnene.

Olga, hulkende, tabte hovedet i hænderne.

Sashka rejste sig og trampede akavet rundt om sin mor i mistanke om, at han måske var gået for langt.

- Nå, hvad taler du om, mor... Jeg ville have det bedste... Undskyld...

Hun løftede hovedet og smilede gennem sine stadig våde tårer.

– Du er ked af det, Sanechka. Ja, du har ret. – Olga rejste sig og begyndte at ske med de resterende kartofler fra bradepanden. "Jeg... jeg vil ikke græde mere." Og du ved, det er endda godt, at min far rejste. Han drak meget. Kan du huske, hvordan han snublede i korridoren... Og han drak sin løn væk, og tog den også fra mig... Nu bliver det bedre. Ved du hvordan du og jeg vil leve!..

Hun talte uden at tro på sine egne ord. Men det gjorde ikke noget. Det vigtigste er at udfylde pausen, det vigtigste er at berolige din søn, få ham til at tro, at alt vil være godt, fordi Sashka kun er seksten. Alligevel, generelt, et barn...

Sanka nikkede alvorligt.

"Alt vil være godt," bekræftede han. – Du gør det godt for mig. Og du ved, hun er stadig en skønhed...

Han sagde disse ord bare for at trøste hende, og pludselig indså han, at han havde talt den absolutte sandhed. Selv nu var mor meget smuk - en slags dekadent skønhed og mindede Sasha om en stumfilmskuespillerinde, som han engang havde set i en mærkelig sort-hvid film. De samme tynde træk, den tragiske linje i munden og enorme øjne på et tyndt ansigt, tykt omridset med skygger. Kun for mor er det ikke kosmetik, men en konsekvens af tårer og søvnløse nætter.

- Laver du sjov! – Olga smilede uvilkårligt. - Er jeg skønheden?.. Selvom du ved, de fortalte mig det ofte før...

Hun er født og opvokset på Don, i en lille provinsby med en enkelt fabrik, som stolt kaldes en bydannende virksomhed. Allerede i begyndelsen af ​​skolen blev det bemærket, at Olga var anderledes end sine landsmænd. En tynd pige med uventet pæne træk og store, alvorlige grå øjne, det så ud til, at hun var støbt af et andet klæde.

"Olya vil ikke blive her," sagde de om hende allerede på det tidspunkt. - Det er åbenbart ikke vores. Urban." Med by mente vi selvfølgelig Moskva eller i værste fald Leningrad. Og Olga vidste selv, at hendes skæbne ikke var her, men i hovedstaden. Og da pigen begyndte at vise kunstnerisk talent, var der ingen, der var i tvivl om hendes høje skæbne.

- Se, se, hvordan vores lille pige portrætterede Baba Dusya! Dusya som den er! – moderen løftede glædeligt hænderne og så på hendes Olenkas næste håndskrift.

Olya vidste virkelig, hvordan man snuppe og overføre noget vigtigt til papir. Det ser ud til, at blyantskitsen er fuldstændig triviel, men personen på den ligner en levende person, du kan straks genkende den.

"Du skal studere, gå på en rigtig kunstskole," sagde læreren til Olya.

Hvor kan du gå hen, når alle dine slægtninge er her? Måske senere, efter skole.

Og tiden gik... Olenka voksede op, løb med sine venner til den eneste cafe i byen, hvor de solgte vandig, smagløs is, lyttede til de superfashionable "Modern Talking", Toto Cutugno og "The Time Machine". .. Hendes første parfume blev købt i en lillebitte butik med halvtomme diske, hvorpå der var ensomme stykker stinkende sæbe og grøn hygiejnisk læbestift, og kostede halvfems kopek. Sandt nok var Olenka aldrig i stand til at bruge dem - lugten var for ulækker og skarp. Jeg måtte give flasken til min mor, som anså parfumen for at passe til sig selv, og godheden ville ikke gå til spilde, pengene var brugt.

"Du har brug for rigtige franske," sukkede min mor uden at forstå, hvordan hun, en simpel, uhøflig arbejder, kunne føde en sofistikeret, næsten æterisk datter. Her er sønnen Roman - en nøjagtig kombination af familietræk. Familien bred pande, massiv hage og stor flad næse. Og det spyttebillede af sin far i vaner. Han er knap fyldt sytten, men han kan allerede godt lide at få en drink og peppe sin tale med bandeord. Og datteren... Hun er som en skuespillerinde fra en udenlandsk film. Hvis Olyas mor havde læst eventyr, ville hun sandsynligvis have besluttet, at Olenka var en skiftende, et barn af elverne...

Klokken var femoghalvfems, da Olenka tog sit certifikat på A-niveau og sin fyldige far med tegninger, tog til Moskva og planlagde at storme Surikov Kunstskole. Hun var så sikker på rigtigheden af ​​sin valgte vej, at hun ikke umiddelbart troede på det, da hun ikke fandt sit navn på ansøgerlisten. Hvis himlen, forarget over menneskelige synder, kollapsede til jorden, ville det næppe være et større chok for hende...

Hvad skal man gøre? Vend hjem?.. Selvfølgelig er der ingen tvivl. Det betyder, at du på en eller anden måde skal slå dig ned i hovedstaden og søge vikararbejde. Det var, hvad Olya gjorde. Både jobbet og værelset fremstod som af sig selv, hvilket igen forekom pigen som et positivt tegn. Og så mødte Olenka Nikolai...

Om aftenen, allerede liggende i sengen, huskede hun pludselig dagens opkald. Har hun virkelig

Side 4 af 19

ventilator? Det var både hyggeligt og ulækkert på samme tid. Hvis de taler om kærlighed, hvorfor så fornærme? Og der var noget mærkeligt og foruroligende i den, der ringede op. "Er han ikke en slags galning?" - Jeg troede.

I det sidste år huskede Sanka sin far enten fuld og afslappet eller ædru og vred. Dette var dog ikke altid tilfældet. Engang forekom det allerede for Sasha, at i mytiske tider tog hans far næsten aldrig alkohol i munden. Nikolai legede ofte med lille Sasha, det var især sejt, når han lagde sin søn på sine kraftige skuldre, lod som om han var en rastløs hest og skyndte sig rundt i lokalet til Sankas larmende latter. Der var også gæster samlet i huset. Oftere end andre kom onkel Volodya, min fars bedste ven siden barndommen, og sammen med hans far og mor talte de længe om noget i køkkenet, nogle gange skændtes, nogle gange sang - onkel Volodya vidste, hvordan man spillede og altid medbragte en gammel, spættet med en slags guitarindskrifter. "Her er vores kæmpende unges bedste ven!" – han blinkede til sin far, og han smilede altid som svar.

Og så vendte alting på hovedet. Og det startede for omkring et år siden, med onkel Volodyas død. Samtidig ændrede min far sig også. Måske var han så påvirket af sin barndomsvens død, eller måske af andre omstændigheder, der var ukendte for Sasha, men fra omkring det tidspunkt begyndte Nikolai at drikke, og forholdet i familien begyndte hurtigt at forværres. Min far vendte tilbage fra tjeneste næsten hver dag fuld – nogle gange lettere, men oftere alvorligt beruset og aggressiv. Og så holdt han helt op med at komme hjem to eller tre gange om ugen:

– Nattevagt, planen "Aflytning" er blevet annonceret!

Selvfølgelig var dette en komplet løgn.

På bare et år havde Nikolai ændret sig så meget, at han næsten ikke kunne genkendes. Han drak næsten uden at tørre ud.

Fysisk var faderen stadig meget stærk, hans søn måtte flere gange se, hvordan han hurtigt beroligede hooligans på gaden, nær en butik eller en pub. Han lærte altid Sanka, når det var nødvendigt, at stå op for sig selv og for andre.

Hun og hendes far havde et mærkeligt forhold gennem Sankas endnu ikke alt for lange liv - de blev altid slynget fra side til side, som på en gynge. Fra barndoms tilbedelse og tillid til ikke at lide, næsten had til den altid fulde forælder. Der var engang, hvor Sashka forsøgte at forbedre forholdet...

En lørdag midt i april løb han ind i sin far i gården. Han så sin søn nærme sig. Han skyndte sig hen til ham, krammede ham om skuldrene og sagde pludselig:

- Lad os tage en øl!

Sanka hørte sådan et forslag fra sin far for første gang i sit liv. Selvfølgelig havde han allerede prøvet forskellig alkohol, inklusive vodka, som han virkelig ikke kunne lide. Men én ting er at blæse en flaske øl eller en dåse cocktail med vennerne - og noget andet er at "gå ud og drikke" med sin far sammen med ham som to voksne mænd. Af forvirring kunne han ikke engang svare, han nikkede bare.

Faderen tog af sted med lange skridt og trak sin søn med sig. Han gættede hurtigt, hvor de skulle hen: til ølhallen, som blev kaldt "Aurora", for fra vinduerne var tre rør fra det nærliggende varmeværk synlige - ligesom den legendariske krydser. Pubben var en billig en, det var hovedsageligt der, hvor de regionale hanygs samledes, de mere respektable mennesker undgik baren. Men det generede ikke min far. Han tog et stort krus til sig selv og sin søn, satte sig sammen med ham ved bordet ved vinduet (at drikke og snacke i Aurora var kun muligt, mens han stod) og begyndte en "mandig" hjerte-til-hjerte-samtale.

Sanka, hvor meget han end ville, kunne senere ikke huske, hvad de præcis talte om dengang, ordret eller tæt på teksten - alkohol gjorde sit arbejde, og overskyggede i høj grad både hans sind og hukommelse. Tilbage var blot en vag følelse, nogle fragmentariske minder... Men én ting stod klart – efter denne samtale ændrede hans holdning til sin far sig dramatisk. Afsløringerne af Nikolai Alexandrovich, der pludselig åbnede sin sjæl for sin søn, tvang Sanka til at se på mange ting helt anderledes. Faderen bliver alkoholiker – og kan ikke lade være med at drikke, for han betragter alkohol som det eneste lyse øjeblik i sit mislykkede liv. Et liv, der i starten var fuld af håb og ædle forhåbninger, druknet i mudderet af en grå, grusom virkelighed. Han drømte om at arbejde i politiet som en naiv, storøret dreng og troede, at han ville bekæmpe kriminelle og hjælpe gode mennesker, men det viste sig... Det viste sig at være noget, jeg ikke engang gider tale om. . Så han ødelagde sit liv, og nu er det for sent at ændre noget...

Sanka huskede: efter den tilståelse opstod der noget nyt i hans holdning til sin far. Han havde meget ondt af ham, skønt medlidenhed, som det forekom ham, ydmyger en mand. Men der var også forståelse og sympati.

"Hvad skal jeg nu sige," faderen viftede med hånden og gik for at "indhente" en af ​​vennerne, der dukkede op på værtshuset.

Og Sanya, selvom han kun drak to krus, gik til lejligheden på svage ben og tog sin jakke af og gik straks hen for at lægge sofaen ud.

- Drak du? - Han så dystert på ham, gættede hans mor.

- Med far?

Hvordan ved hun det? Har naboerne anmeldt det? Men hvis dette er tilfældet, er der ingen grund til at benægte det.

- Vil du spise frokost?

Men i stedet for at spise frokost, faldt han straks i søvn.

Og da jeg vågnede, var det allerede mørkt. Der var ingen far. "Aflytning" igen. Sanka troede med bitterhed, at dette navn nøjagtigt svarede til hans fars forhåbninger om at "opsnappe" noget med sine venner.

Mor sad i køkkenet og læste en anden paperback-bog, hvor hun lærte at finde frelse fra hverdagens modgang.

"Vask dig med koldt vand," befalede Olga sin søn.

Han sprøjtede koldt vand i ansigtet i lang tid, indtil hans næse begyndte at gøre ondt og tænderne gjorde ondt.

- Nå, kom her, vi skal snakke!

Sanka satte sig på en stol og stirrede som sædvanlig på hans hænder. Sådan sad han mere end én gang, da hans forældre skældte ham ud for at få dårlige karakterer eller komme med kommentarer i hans dagbog.

Moderen genkendte straks denne stilling.

"Se på mig," sagde hun dystert. - Lad være med at se på dine fingre!

Sanya kiggede op på hende. Jeg var overrasket over, hvordan han ikke havde bemærket, hvor tynd og udmattet hun for nylig var blevet.

Hun forberedte sin tale på forhånd.

"Du ved, min far drikker, der er intet håb for ham endnu." Bliv herre i huset. Og husk: du er nu voksen for mig. Jeg vil ikke opdrage dig mere. Du kan gøre, hvad du vil. Hvis du stopper i skolen, ja, stop: Ikke alle kan være videnskabsmænd. Du kan ikke overnatte derhjemme - ingen spørgsmål... - Her holdt hun en pause, og ændrede tonefald og rettede sig selv: - Glem bare ikke at ringe, fortælle hende, at hun ikke skal vente, og låse døren kl. nat. Hvem du er venner med, hvem du inviterer til at besøge – det hele er din sag. Og bestem selv, hvordan du forbedrer dit voksenliv. Du er allerede stor, og jeg er ikke din rådgiver. Du vil stadig ikke lytte. Jeg vil give dig så mange penge, som jeg kan - til personlige udgifter, så du ikke skyder snesevis på dine venner. Jeg har et arbejde, men når butikken lukker, går jeg og vasker trappen, men du bliver altid fodret og klædt på sammen med mig.

Hun holdt en pause. Dette var slutningen på listen over ofre, hun kunne bringe for sin søn. Der var en mærkelig lyd i hendes hals, som en hulken. Og så sagde hun:

- Bare lov mig én ting. Eller nej, lov ikke, men lev. En og eneste ting. Drik ikke.

Hun lagde albuerne på bordet og knugede hænderne. Hendes pupiller udvidede sig, og hendes stemme dirrede.

"Husk, du kan ikke drikke en dråbe." Dette er din arv. Min bedstefar blev fængslet på grund af fuldskab, og min far levede ikke for at se hans død. Og broderen slider - nogle gange arbejder han som en straffefange, du ved, nogle gange går han ind i en dyb drukkamp. Og din far passer ham... Hvor mange af disse er der omkring? Næsten

Side 5 af 19

Ikke alle familier oplever denne sorg. Og derfor har jeg en eneste anmodning til dig: drik ikke! Drik ikke, mens jeg er i live. Giv dig selv et løfte, og når jeg er væk, så gør som du ved.

"Nå, mor, hvad taler du om..." mumlede Sanya med en dyb stemme som svar. Og han tav. Og hvad kan jeg sige? Ordenes tid er forbi, voksentiden er kommet – handlingens tid.

Fra da af, da venner skulle drikke, blev Sanka dyster og afviste bestemt alle tilbud om at slutte sig til dem. For dette begyndte virksomheden endda at kalde ham "muslim" eller "muslim" - de synes at være forbudt at drikke alkohol ifølge Koranen. Renat Aidarov vidste dog altid, hvordan man fandt et smuthul i dette forbud, idet han erklærede noget som: "Denne druevin er ikke tilladt, men ingen sagde noget om øl" eller: "Det er mørkt nu, hvilket betyder, at Allah ikke kan se. ”

Sanka trak andre konklusioner fra den samtale med sin mor. Det blev pludselig på en eller anden måde akavet at tage penge fra hende, og deres far hjalp dem næsten ikke. Efter at have renset hovedet begyndte han at spare på sig selv. Og om sommeren kom en reel mulighed for at tjene penge.

Voksdug, der dækkede bordet, var dækket af modbydelige klæbrige pletter. Men hvis du ser godt efter, kan du finde mening i dem: den plet er en sommerfugl, det er en blomst, og her er et grinende ansigt. Nikolai slog den med knytnæven så hårdt han kunne. Opvasken raslede på bordet. Ølflasken væltede, og den ildelugtende væske styrtede hurtigt hen til bordkanten og dryppede ned på gulvet... Det gør ikke noget. Intet er vigtigt længere, og intet giver mening.

Og i min hukommelse opstod der som altid ubudt en dag fra et andet liv. Dagen, hvor han, Kolka, en elev i niende "B" klasse, næsten vandt idrætsolympiaden.

Han blev sendt til bykonkurrencer sammen med Vovka. De lavede altid, lige fra børnehaven, alt sammen, og begge havde rigtig god succes med sport.

- Svig ikke mig! Hele skolen regner med dig! – rådgav atleten børnene.

Volodka var mærkbart nervøs før konkurrencen og forlod endda omklædningsrummet for at ryge flere gange.

-Har du glemt, at vi ikke må ryge? For os er vejrtrækning det første," mindede Kolya sin ven om, "husk hvad træneren sagde."

- For helvede med denne træner! – Vova krympede. – Lytter du altid til voksne, men spiser du semuljegrød om morgenen?

"Jeg spiser ikke," knipsede Nikolai Sazonov. - Men det er et godt råd. Nu skal vi konkurrere med de stærkeste løbere i hovedstaden!

"Tænk bare," klukkede vennen og snørede sine sneakers igen, "husk: ikke alt bestemmes af fysiske evner." Det vigtigste er sindet. Forstået?

"Jeg forstår det ikke," indrømmede Sazonov ærligt.

- Drenge, lad os gå ud! Det er tid! – træneren kiggede ind i det trange lokale, og de fyre, der havde dvælet i omklædningsrummet, trampede hastigt mod udgangen.

- Hvad sagde du om intelligens? – spurgte Kolya.

- Glem det. Er du klar til at give landet kul? Hvem er stærkest og hurtigst? – udbrød Vladimir i et recitativ og rakte hånden frem.

- Vi! – Sazonov svarede let og klappede sin håndflade på sin vens håndflade.

Dette var deres foretrukne adgangskode og anmeldelse, testet siden børnehaven.

Og så løb de ad en lang sti, der strakte sig rundt om et kæmpe stadion. Og Kolka blev nummer to, og Vova blev tredje. Foran dem var en blond, grim dreng. Sazonov lagde mærke til ham i omklædningsrummet og følte af en eller anden grund straks fjendtlighed. Nu er det klart hvorfor. Og det går godt, lortet. Uden at sætte farten ned - jævnt og tydeligt, som en robot. Lige som han slog, løber han, ser det ud til, ikke engang forpustet. Han skal nok få førstepladsen. Det er selvfølgelig en skam, men hvad kan man gøre?

Og så svajede den blonde mand pludselig og faldt. Han faldt sjovt, som om han var knust. Det var, som om jeg havde ramt en usynlig forhindring. Det forekom endda for Kolya, at enten et spindelvæv eller en tråd gnistrede i solens stråler på tværs af stien.

Blondinen faldt uden held, og det ser ud til, at han vred sit ben. Her ville Sazonov være blevet ramt - målstregen var allerede tæt på, kun to skridt væk, og det første sted, som for blot få sekunder siden havde virket uden for rækkevidde, nærmede sig pludselig fristende... Kolya skyndte sig frem... Men han kunne ikke. Han vaklede selv og satte sig på hug ved siden af ​​sin modstander hylende af smerte og spurgte:

- Hvad er der sket?..

Volodka vandt dette løb. Godt gået - han mistede ikke hovedet, han forsvarede stadig deres skoles ære. Og den blonde endte på hospitalet. Det viste sig, at nogen havde trukket en tyk fiskeline hen over stien, som fyren snublede over, og nogle gange tænkte Kolya, at hvis det ikke var for den blonde mand, kunne han selv være blevet offer for en ukendt angriber... Sådan ender skæbnen nogle gange.

Kom nu, er det værd at tale om? Hvorfor spørger hukommelsen ikke, hvilke minder man skal smutte i?.. Vovka er der trods alt ikke længere... Det er næsten et år siden, han var væk... Og han selv, Nikolai Sazonov, er ikke længere den samme som han var engang...

Han lagde hovedet i hænderne og hulkede tungt, beruset.

Hvad gjorde han ved sig selv? Hvad har du gjort med dit liv...

- Mor, Lily Varlamova har fødselsdag på lørdag...

Olga er lige vendt tilbage fra arbejde, næsten ved at kollapse - dagen viste sig at være hektisk, men det var godt. Mens du har travlt, kan du ikke tænke over dine problemer, lade som om de ikke eksisterer, og når der endnu ikke er besøgende i butikken, kan du rasende skrubbe disken, tørre støvet af hylderne - gør hvad som helst, bare ikke at tænke.

"Ja... Fødselsdag... Det er godt," genlød hun og tog skoene af i den smalle korridor, men kom straks til fornuft: "Du har nok brug for penge." Er tusind nok?..

Og så, da jeg åbnede min tegnebog, kiggede jeg på de fem hundrede... Det ser ud til, at tingene er dårlige... hvor mange dage er der endnu til lønningsdagen?

"Det er ikke nødvendigt, mor," smilede Sashka og kiggede ud af rummet. – Jeg har lige nok tilbage til en gave... Lad os gå i køkkenet, jeg har lavet noget mad.

Olga rakte hånden ud for at klappe sin søns pjuskede hår - det var så stort, at han knap kunne nå toppen af ​​sit hoved. Nu, for at kysse på kinden, skal du stå på tæer.

De gik ud i køkkenet, hvor Sashka stolt præsenterede en stegepande med navy-pasta. For fed, med billig stinkende gryderet. Men, som mor sagde, vi spiser te, ikke i baren...

- Tak, min lille!

Sanya lo tilfreds, både af rosen og af, at han, en stor fyr, blev kaldt så kærligt derhjemme.

- Sig mig, er Lilya en god pige? – spurgte Olga pludselig og satte sig ved bordet.

Og forresten, min søn var desperat flov, indså jeg, at ja, hun var god.

Lilya Varlamova var virkelig en god pige - ikke ond, klog og virkelig smuk. Familien Varlamov flyttede til Moskva fra Saratov for syv år siden. Til at begynde med klyngede de sig som mange nytilkomne bare til kanten og boede i en fem-etagers bygning "på Tekstil" i en trang lejlighed. Men efterhånden blev livet bedre. Det gik godt for familieoverhovedet i hovedstaden; han startede med en lille reservedelsbutik og ejede nu en hel kæde. Han købte en lejlighed i et godt område i den vestlige del af Moskva, købte sin eneste datter, som han elskede, sendte hende til den bedste skole i området, betalte for musikundervisning og hyrede undervisere. Lilya var, som han selv spøgte, hans vigtigste investering.

Mor og søn var tavse, bøjede over deres tallerkener. Alle tænkte på deres egne ting.

Lily Varlamovas fødselsdag var i begyndelsen af ​​september - den første i skoleåret, "sæsonens åbning", så at sige. Sanka vidste, at hun ville fejre lørdag. Selvfølgelig vil Koza komme til hende, og Irka Pogosyan med Mashka Sukhanova og Temych og Mishka Gravitz, med tilnavnet Gravitation. "Hvad bekymrer jeg mig om det her?

Side 6 af 19

forretning,” tænkte Sanya stolt, men dybt inde i sin sjæl ønskede han desperat at komme til Lilkas sted - ligesom Askepot ved bal. Men den fremtidige fødselsdagspige havde ikke travlt med invitationen, selvom hun diskuterede den kommende fejring foran ham og endda med ham i pauser og på internettet.

Helt ærligt var Sashka allerede ked af dette. Jeg besluttede, at han tilsyneladende ikke betyder noget for Lily - da hun opfører sig på denne måde, behandler hun ham derfor som et tomt sted. Men i dag kom Lilya og Koza op til ham i frikvarteret som par. Lilya vred som altid den uregerlige hårlok, der flygtede fra under den massive kam på bagsiden af ​​hendes hoved.

- Sash, hvad laver du på lørdag?

Mit hjerte sprang.

- Ikke noget særligt... Så jeg tænkte på at spille fodbold med fyrene.

- Hør, kom til mig til syltedag.

- Hvad tid? - spurgte han så ligegyldigt som muligt, og gjorde endda et bekymret ansigt - som om han i sindet regnede på, om han ville have tid, eller om han ville blive distraheret af andre, meget vigtigere sager.

- Ved femtiden. Du kender mit hus og indgang, ikke? Niende sal, lejlighed tre hundrede sytten. Du ringer til lejlighedsnummeret på samtaleanlægget og ringer derefter...

"Du kan forresten komme med Belopolka," greb Koza ind.

– Mor, hvad kan du give til en pige, du aldrig har besøgt? – spurgte Sashka pludselig.

Olga rystede. Åh ja, en gave...

– Du kan give hende en æske god chokolade. Selvom... Du spiser slik, og der er intet tilbage... Her er hvad, køb hende, for eksempel, en kop og sæt en dedikationsindskrift på den.

– Mor, hvilken gave var den bedste, du fik?

Olenka har boet i Moskva i næsten seks måneder. Jobbet var midlertidigt, i en butik, men det er okay: Pigen vidste, at det ikke ville vare længe. Hun skal arbejde i et år, og så skal hun på kunstskole og... Det var her, hendes fantasi tørrede ud, men Olya var ikke i tvivl om, at noget ekstraordinært smukt og lyst ventede hende forude.

I mellemtiden nærmede hendes fødselsdag sig, og Olya besluttede bestemt at fejre denne ferie på en virkelig storbymæssig måde. Hun havde stadig få venner - bortset fra hendes afløser, den livlige, sortøjede Oksana, der kom på arbejde fra Ukraine - en afslappet, uhøjtidelig pige, men som allerede havde nået at smage Moskva-livet.

-Hvor skal jeg gå hen? – Olenka besluttede at rådføre sig med hende.

- Åh, intet problem! – Oksana var glad. – Jeg kender sådan et fedt sted i nærheden! Wow! Let musik, alle mulige lækre cocktails, og hvilke drenge der kommer... du vil rocke!.. Medmindre det er for dyrt for dig, selvfølgelig... - tilføjede hun og kiggede tvivlende på sin veninde.

Olya var flov. Der var virkelig ikke penge nok, og hvem havde endda penge nok nu - måske undtagen skinheads, klædt i karminrøde jakker, de nye russere. Men hvor er de, og hvor er Olenka!.. Men en fødselsdag er som bekendt kun én gang om året, og generelt fejres atten år kun én gang i livet. Så hvilken slags penge taler vi om her! Desuden var Olenka heldig - chefen, en ældre kaukasisk, var bare generøs og gav hende en bonus, og hendes mor sendte hende også hjemmefra - en hel del, men Olya vidste, hvordan hver en krone bliver givet til familien... Nej , det er bedre ikke at tænke på det nu. Glem alt om problemer og hav det sjovt!

- Nok! – hun smilede. - Så gør dig klar, ven, jeg vil behandle dig!

Og nu befandt de sig i fuld påklædning, i moderigtige miniskørter, ændret og dekoreret med egne hænder, i discoklubbens travlhed. Musikken skreg desperat, næsten sprængte hendes trommehinder, den blå cigaretrøg tærede hendes øjne, hun følte sig syg af dampene, men Olya følte sig virkelig glad.

– Tag en cocktail og dans! – Oksana skreg i hendes øre. - Og så, se, hvilken slags chubzik vi finder, vi spinder dem til en godbid og sparer dine penge.

Olya var lidt i tvivl om hun ville finde chubziks og hvordan hun ville betale dem - trods alt er det ikke godt at snyde nogen for penge...

- Måske er det ikke det værd? – spurgte hun frygtsomt.

- Kom nu! Du skulle tro, du var en underjordisk millionær! - min ven grinede. – Og bare rolig: alle gør det!

De satte sig ved bordet, og Oksana begyndte med det samme travlt at kigge drikkelisten igennem.

Olya var enig - hun selv vidste ikke meget om alkohol og havde ingen idé om, hvad hun skulle drikke i klubben. Men da cocktailen blev bragt, tvivlede jeg straks på rigtigheden af ​​valget. Det viser sig, at denne B-52 bliver sat i brand! Og hvordan kan du drikke det?.. Oksana var allerede i gang med at ryste sin drink gennem sugerøret og kiggede rundt på jagt efter netop de chubziks, der kunne fortyndes...

"Vær ikke bange, pige," hørte Olenka pludselig en mandsstemme tæt på hendes øre. – Dit øverste lag er allerede brændt igennem. Nu skal du slukke den: smæk den ned med hånden - hurtigt men forsigtigt for ikke at blive brændt, hold den lidt, og drik den så i en slurk. Tjek hvor lækkert det er.

Hun drejede hovedet. En høj fyr lænede sig ind over hende. I cigaretrøgen og den dårlige belysning kunne hun ikke se, om han var attraktiv eller ej, hun lagde kun mærke til en moppe pjusket blond hår, en blå pullover, hvorunder en skjorte med åben hals kiggede frem, og en stærk hånd med kortklippede negle.

- Kom nu, jeg hjælper dig med at betale det ud. – Hånden faldt til kanten af ​​glasset.

Olya var bange for, at den fremmede ville blive brændt, men nej, intet - flammen skrumpede og forsvandt.

- Underviste du i fysik? – spurgte fyren imens. – I mangel af ilt går ilden ud. Har du det?.. Nå, det er det, du kan drikke.

- Det er klart!..

Olenka nikkede og fortryllet sænkede hun indholdet af bunken. Varme... og smagen af ​​vanilje, og på tungen - kold kaffe. En mærkelig, hidtil uset følelse...

- Nå, hvordan? "Fyren så ind i hendes ansigt, og Olya så, at hans øjne var store, grå og på en eller anden måde meget hjemlige, kærlige.

"Okay... tak..." Hun smilede frygtsomt uden at vide, hvad hun skulle sige.

Også han stod over hende i tavshed – han så bare.

Det vides ikke, hvor længe pausen ville have varet, måske en evighed, men så greb Oksana ind i deres tavse dialog, kedet af den manglende opmærksomhed på sin egen person.

"Ja, sæt dig ned," inviterede hun den gråøjede fyr. - Mit navn er Oksana. Og dig? Er du her alene? – hun udløste en byge af spørgsmål gennem musikkens brøl.

"Jeg er sammen med en ven," svarede han og flyttede sin stol tættere på Olya. - Mit navn er Kolya. Og dig?

Han lagde knap nok mærke til Oksanka, og så kun på Olenka, og det var så godt, at han endda følte sig svimmel... Eller blev hun svimmel af cocktailen?.. Jeg vil ikke tænke på det, jeg vil ikke tænke overhovedet - bare se, se...

Dette navn lød som et suk. Og de frøs igen og så stadig på hinanden.

- Så! Stop med at stirre! – kommanderede Oksana. - Nå, Kolya, ring til din ven og lad os fejre det! Det er hendes fødselsdag i dag!

- Det er rigtigt?

Olya, flov, nikkede.

- Volodka, kom til os!

Brunøjede nikkede til nogen, og snart flyttede en anden fyr hen til deres bord. Brunette, kortere og lidt tykkere end sin ven. Olya kunne ikke rigtig lide hans lukkede, tunge ansigt, men pigen smilede hastigt og rakte sin smalle håndflade, først til Kolya, og derefter til Volodya... Og mens Kolyas fingre udstrålede varme og styrke, viste Volodyas hånd sig uventet at være koldt og vådt. Et øjeblik forekom det for Olya, at hun havde rørt ved en frø.

"Jeg kommer straks tilbage..." mumlede Kolya og rejste sig fra sin stol.

Da han forsvandt ud af syne, følte Olya, at den aggressive musik var igen med al dens kraft.

Side 7 af 19

slå mine trommehinder. Det er mærkeligt, for hun har lige set denne Kolya, men så snart han gik, savnede hun ham allerede, og ledte allerede efter ham rundt i hallen ...

Oksana sagde noget - Olenka lyttede ikke engang til sin ven. Den mærkelige, dystre Volodya så også ud til at råbe noget, lænet sig mod hendes øre, men hun børstede ham af som en irriterende flue. Minutterne tikkede højlydt i mine tindinger. Hvor er han? Hvorfor så længe? Hvorfor kommer det ikke tilbage? Hvad... hvad hvis han ikke kommer igen?

Ude af stand til at klare sine egne følelser, lænede hun sig over sit tomme glas... Og i det øjeblik dukkede en rose pludselig op i hendes synsfelt. En frodig rød rose, på hvis fløjlsblade stadig kunne ses regndråber, funklende klarere end nogen spotlights.

"Tillykke med fødselsdagen!" en stemme, der allerede var blevet bekendt, kom til Olya...

"Det var en rose," svarede Olga. Hun så op på sin søn og smilede igen, som for næsten sytten år siden.

Varlamovernes rummelige lejlighed var støjende og festlig. Sanka lagde mærke til, at der brændte lysekroner i alle rum, selvom det stadig var lyst uden for vinduet. Lilya tog imod gæster på gangen. Hendes lange hår var sat op med en hårnål, tilsyneladende skødesløst - men kun pigerne forstod, at netop denne skødesløshed blev opnået gennem timevis af frisørarbejde. Hun var iført en blå silkebuksedragt, hendes ansigt var lidt berørt af makeup, men så makeuppen næsten var usynlig, var der en tynd guldkæde på halsen og turkise øreringe i ørerne. Hver af drengene, efter at have givet blomster og en gave, fik ret til at kysse fødselsdagspigen på kinden. Hvem ville nægte!

Sanya kom også op for at kysse hende, men Lilya udpegede ham ikke blandt gæsterne, og det gjorde ondt. Og da han kastede et blik på kommoden, hvor fødselsdagspigen lagde gaver, efter tidligere at have pakket dem ud og høfligt bukket, følte han sig på en eller anden måde utryg. Der var fransk parfume, og en lille sølvfarvet laptop og øreringe i en fløjlsæske, og... Blandt al denne pragt så hans dumme kop billig ud, for ikke at sige patetisk.

Af sorg begyndte Sashka at undersøge gæsterne. Lilys venner klædte sig også ud – den ene smukkere end den anden. Den måske flotteste af dem alle var Polina Kozlova, geden. Hun var iført en kort, stram, ildrød kjole. Solbrændt, mørkøjet Polina lignede enten en mulat eller en sigøjner.

Resten af ​​pigerne gjorde også deres bedste. Blandt dem var Lilyas venner fra sandsynligvis hendes tidligere skole, og måske endda fra orkestret; Sanya kendte dem ikke. På en eller anden måde glemte de at introducere dem. Men næsten alle, der var inviteret i dag - undtagen sandsynligvis en Sanka - var allerede mødt her før, ved tidligere fødselsdage.

I det største lokale, mod den fjerneste væg, var der dækket et langbord, fyldt med retter og snacks, der tydeligvis var bestilt fra en god restaurant. I nærheden, på sofabordet, var der tallerkener og glas stillet op i en stak, et andet serveringsbord, på hjul, var optaget af vaser med frugt og flasker - sodavand, mineralvand, vin.

"Vi besluttede endelig, at det ville være bedre at have en buffet," forklarede Lilya til drengene. - Jamen, det er en fest... Du vil altid overspise så meget, at det er svært at stå op senere. Og nu bliver der mere plads til dans. Her er stadig lidt overfyldt...

Da han hørte den sidste sætning, rystede Sanek kun på hovedet. Hele deres lejlighed var næsten mindre i areal end dette værelse. Wow, "lidt trangt"!

Pigerne, så det ud til, var allerede trætte af at vente på herrer, og den almindelige sjov brød straks ud, som om alle havde travlt med at indhente den tabte tid. Da det stod klart, at alle allerede var ankommet, kom Lilys far og mor ud for at hilse på gæsterne. Drengene, ikke særlig dygtige, sprøjtede generøst skum, åbnede champagnen og skænkede den op. Faderen sagde en skål til ære for sin datter, delvist endda i poesi, alle klappede i kor. Hvorefter de voksne gik, og de unge begyndte at hygge sig med dans, druk og flirt, som alle faktisk var samlet til her.

Efter en særlig livlig dans, helt forpustet, foreslog Lilya Sanka:

- Vil du have en Pepsi?

- Kom nu, det er meget sødt. Det giver kun lyst til at drikke mere.

- Så bare vand?

De gennemsøgte lokalet, men alle mineralvandsflasker med og uden gas viste sig at være tomme.

"Så lad os gå i køkkenet," sagde Lilya.

Hun tog ham i hånden og førte ham ned ad gangen. Der var ingen i køkkenet. Lysene var skarpe, og opvaskemaskinen brummede stille.

Lilya åbnede døren til den hængende hylde, tog en kop frem og hældte vand fra filteret. Hun stod og så Sanya drikke i store slurke.

- Her er i hvert fald stille...

- Lad os blive her.

Sanya lænede sig op ad vindueskarmen. Af en eller anden grund trykkede Lilya på kontakten på gaskomfuret, og brænderen tændte. Så gik hun hen til døren, slukkede lyset og vendte tilbage til Sanka. Den blå ildblomst spejlede sig i den mælkehvide overflade – den var meget smuk. Det gav næsten intet lys. Lilys ansigt var mørkt, kun det hvide i hendes øjne og gnistrene på hendes jakke skinnede. Pigen stod meget tæt og så op på Sashka. Og Sanka var bestemt forhekset - han var ude af stand til at bevæge sig. Han stod, så på hende og kunne næsten ikke trække vejret.

"Firoghalvtreds," sagde Lilya pludselig.

– Hvad – “fireoghalvtreds”? – Sasha forstod det ikke.

"Jeg har allerede talt til fireoghalvtreds, og du har stadig ikke kysset mig."

Sanya rakte ud til hende med en akavet bevægelse, men hans fingre, der stramt klemte vindueskarmen, løsnede sig ikke. Det var, som om han var lænket til sin plads.

Sanya ville gerne svare på noget, men der kom en form for gurglen ud af halsen på ham.

- Øh. – Lilya tog en dyb indånding. Sympatisk? Eller hånende? - Ok så. Fryse.

Dette var det nemmeste for ham at gøre!

Hun rykkede endnu tættere på.

- Frys, bevæg dig ikke. Er du sikker på, at du ikke vil flytte?

Sanya rystede bare på hovedet.

Og med en flyvende bølge kastede hun sine arme over hans skuldre - de virkede fleksible, som tynde grene. Hun rejste sig på tæerne. Hun rykkede nærmere, så han kunne mærke hendes stærke bryster gennem hendes tøj og et sted langt under hendes rystende, hårde knæ.

Og kyssede hans tinding. Hun hviskede i mit øre:

- Ikke rør dig!

Sanya mærkede alt inde i ham smelte og svæve væk som et stearinlys.

Lilya rørte ved hendes læber med en hurtig bevægelse. Og pludselig – helt på det forkerte tidspunkt – talte hun.

- Ååååååååååååååååå! – knirkede hun med en tynd pigestemme. - Wow, hvor jeg kan lide det! Sanya, du er så stor, du er så vidunderlig!.. Jeg har længe ønsket at kysse dig! Ved du hvornår du ville?

Sanya åbnede og lukkede bare sine læber igen med en klaskende lyd.

Han mærkede, at hun strøg ham over håret.

- Ja, om sommeren, og du vidste det ikke engang! Vi legede spin the bottle med fyrene. Og du ved, de begyndte nok at spille for meget. De begyndte at være uhøflige og blandede sig alvorligt i os. Og de selv er så ulækre, de er alle grimme, irriterende... Sanya, du kan ikke engang forestille dig! Jeg græd næsten! Og så tænkte jeg pludselig: hvis bare Sashka Sazonov var her, hvor ville jeg gerne kramme ham af al min magt og kysse ham!.. Det skete, som jeg husker nu, om aftenen den fjerde august. Sig mig, følte du noget så?

- Nix. – Sanya rystede negativt på hovedet, men Lilya greb en håndfuld af hans hår og trak smerteligt. Og igen i mit øre:

- Rør dig ikke og sig ikke noget.

Sanya frøs lydigt, som en trædukke.

- Godt klaret.

Side 8 af 19

Bare stå der. Og jeg kysser dig nu. Fem gange. Dette bliver min fødselsdagsgave.

Lilys hænder gled fra hans skuldre, ned ad Sanyas arme. Hendes håndflader dækkede hans fingre, solidt forankret i kanten af ​​vindueskarmen. Nu var hun endnu tættere på. Sanya mærkede hele sin lange, varme krop. Hun kyssede hans næse.

Hun kyssede mig på kinden.

Hun smuttede læberne over ansigtet og kyssede den anden kind.

Hendes læber gled ned. Lilya kyssede ham på halsen og sagde, det virkede langvejs fra et sted nedefra:

- Fire.

Og pludselig lå hendes bløde, fugtige læber diagonalt på Sankas tæt sammenpressede, stive læber. De pressede sig tæt sammen og rykkede fra hinanden. Den skarpe spids af tungen stak ud og stak mellem hans læber, som en brændende flammetunge. Før Sanek tænkte på at skille hans læber, havde hun allerede trukket sig fra ham.

- Fem. Ottomy.

Først nu tog han endelig hænderne fra vindueskarmen. Han tog fat i Lilya og klemte hende i sådan et kram, at han var bange for, at hendes knogler ville revne. Men hun udholdt det i stilhed.

Og han havde ikke længere kræfter til at holde ud. Hans hænder gled grådigt hen over hendes krop, over silken i hendes jakkesæt og rakte ud efter knapperne. Og Lilya så ikke ud til at have noget imod det, hun gjorde overhovedet ikke modstand, da han hurtigt og akavet begyndte at knappe hendes jakke op...

Men så blinkede et blændende hvidt lys under loftet, og Lilinas mor dukkede op i køkkenet.

"Åh, undskyld..." mumlede hun. "Og jeg ville gerne varme noget te."

Sashka fløj ud af køkkenet som en kugle, gik på autopilot til badeværelset, som heldigvis for ham var gratis, drejede den kolde hane til det yderste og stak hovedet ind under den kraftige strøm.

- Hvor er du et fjols, Lilya! - sagde Polina. - Sikke et fjols! Det er bare ikke engang klart, hvordan jeg er venner med dig, med sådan et totalt fjols! Er det muligt at gøre dette med fyre? Hvad hvis han besluttede, at du gik med til alt... ja, til det her...?

- Nå, nej, sådan er han ikke! – protesterede Lily.

– Du forstår meget!..

Klokken var vel allerede to om morgenen. Lilya ringede til Koza og fortalte hende med alle detaljerne, hvordan hun og Sashka kyssede i køkkenet. Veninderne ringede ofte til hinanden inden sengetid og snakkede nogle gange i timevis, til stor utilfredshed for deres forældre, som var af samme opfattelse, at man skulle gå i seng til tiden. Så nu diskuterede de i detaljer alle gæster og gæster, især gæsterne: hvem havde hvad på, hvem havde hvilken slags sko, hvor meget makeup hver af dem havde taget på, og om en sådan læbestift og skygge på hendes øjenlåg passede hende. Og hvor, undrer jeg mig over, det lykkedes fyrene at drikke en flaske med noget stærkt, og hvorfor de alle (undtagen Sashka, selvfølgelig!) ved slutningen af ​​aftenen knap kunne stå på benene.

Og da alle knoglerne var vasket, vendte Polina igen tilbage til emnet køkkenkys og sagde med et suk:

- Nu kommer han helt sikkert aldrig væk fra dig i sit liv...

- Undskyld, hvad?

– Jeg siger: lad det ikke komme af! Det er alt, hvad jeg vil have,” sukkede Lilya.

- Du ved ikke selv, hvad du vil.

- Hvorfor ved det ikke? Jeg ved alt.

- Jamen... jeg vil gerne møde ham, for at være sammen. Gå, kys...

- Med alle de konsekvenser!

Lilya fnyste. Så tænkte jeg over det.

"Nej, jeg er ikke klar til sex endnu," konkluderede hun endelig.

"Og hvis du ikke er klar, så nytter det ikke noget at provokere fyren," sagde Polina med stemmen fra en streng chaperone. - Jo mere du tillader ham, jo ​​hurtigere vil han forlade dig.

- Nå, ja, nok så... Men hvad skal vi gøre? Du ved, jeg kan slet ikke forestille mig, hvordan jeg kommer i skole på mandag, og hvordan jeg vil se ham i øjnene...

- Og der er ikke noget at forestille sig her. Opfør dig, som om intet skete. Og endda mere end det – som om du er fuldstændig ligeglad med ham.

- A... Vil det ikke skræmme ham væk?

– Ja, tværtimod! Det vil binde dig endnu mere. Som min søster siger, er dette den bedste politik. Det hedder "kom her - gå herfra." Effektiv til slagtning. Forstået?

"Ja," sagde Lilya efter en pause.

Weekenden fløj afsted som et blink, og nu opfordrede mobiltelefonens modbydelige knirken mig til at forlade sengen og gå til det forhadte job. Og problemet var slet ikke i at tvinge sig selv til at stå op før daggry – Marat var ikke fremmed for disciplin – nej, problemet var anderledes. Da Marat huskede dette, slibede sine tænder.

- Jeg vil stadig have min hævn! – han svor til sig selv, som han svor i år næsten hver morgen.

Denne ed og vreden snoede sig stadig i hans bryst som en stram fjeder gav ham styrke.

Marat smed tæppet, sprang ud af sengen i ét spring og begyndte sine morgenøvelser. Bøjninger, armbøjninger, håndvægte... Han svigtede ikke sig selv, og med god grund - et stort spejl reflekterede en stærk mand med oppumpede mavemuskler, muskuløse arme og ben, stadig ung - under tredive - med en smuk ansigt, hvis hoveddekoration var let skrå tigerøjne, med kort, besætningskåret mørkt hår.

Efter at have gennemført sit minimumsprogram gik Marat i bad, drak den sædvanlige kop kaffe, kiggede ud af det stadig mørke vindue, tog sin forhadte uniform på og gik til sin post.

Den to tusind og fjortende skole, hvor han udførte den vanskelige tjeneste som en sikkerhedsvagt, var hans personlige fængsel eller mere præcist en arbejdslejr. Indtil for ganske nylig indtog han en ganske god og tilsyneladende stabil position. Indtil for ganske nylig beherskede han ikke kun sig selv, men havde også pårørende, der flittigt så sine underordnedes øjne i øjnene. Marat kunne rigtig godt lide denne stilling, og han følte sig som noget som en asiatisk konge, autokratisk inden for sit domæne. Penge, kvinder, dope... alt var for hans fødder - bare bøj dig ned for at samle det op. Og så en dag ændrede alt sig.

"Du vil leve, din kælling," hørte han høvdingens passive, og derfor endnu mere forfærdelige, stemme, som i virkeligheden. "Men du vil stadig fortryde, at du spolerede." Vi bliver nødt til at arbejde hårdt for at rette op på det."

Og Marat gjorde det godt igen. At hade hele den vide verden, dagligt overskride sin egen stolthed.

Her er porten til den forhadte skole. Han klatrede op ad trappen, gik ind af den tunge dør, tjekkede ind til tjeneste og tiltrådte sin stilling.

Snart begyndte de første elever og lærere at sive ind som en strøm.

- Hej, Marat! – stirrede den litterære dame på ham. - Pas på, at børnene ikke glemmer deres vagt. Det er så beskidt udenfor!

– Selvfølgelig, Marina Evgenievna. – Han smilede høfligt, kun med sine læber.

Snedronningen, som den litterære pige blev kaldt i skolen, svævede majestætisk forbi. Der var en vis spænding mellem hende og Marat, og Marina Evgenievna gik aldrig glip af en mulighed for tilfældigt at påføre et nålestik - en mindre, men smertefuld ydmygelse. Som svar på dette holdt vagten ham i ansigtet og lod, som om han slet ikke var påvirket af hendes fægtebevægelser. Ja, de fornærmede ham i almindelighed ikke for meget, snarere smigrede de ham. På en eller anden måde følte Marat, en hundrede procent mand, at forfatteren blev tiltrukket af ham. Så hun vandrer rundt og laver gedeansigter. Han overvejede endda seriøst, om han skulle sove med hende for at uskadeliggøre situationen, men besluttede så ikke at blande sig. Snedronningen er efter alt at dømme en stridig kvinde, utilfreds - når først hun stikker, kan du ikke få hendes kød fra hende. Nå, nej, det er bedre at holde sig væk. Lad ham træne, han vil holde det ud. Det har jeg ikke holdt ud endnu...

Døren knirkede igen, og Mishka Gravitz søvnige ansigt dukkede op i skolens korridor.

– Salut, Tyngdekraft, –

Side 9 af 19

Marat hilste på fyren og løftede sin hånd til hovedet som en pioner.

- Hils, Robespierre! – svarede han med sin sædvanlige joke.

Marat fik tilnavnet Robespierre af Temka Belopolsky. Ikke kun på grund af konsonans, men også for virkelig revolutionær uforsonlighed over for at overtræde skolens regler.

Mishka Gravitz var en af ​​de få, som Marat opretholdt noget i retning af venskabelige forbindelser med. Og sådan blev det.

I den første uge efter starten af ​​det nye skoleår fik alle elever i 2014 papskilte sat ind i plast med skoleemblem påtrykt i trykkeriet og blev tvunget til at signere og indsætte fotografier. Som sædvanlig voldte innovationen mange vanskeligheder, og der blev stillet dumme spørgsmål.

– Hvordan skriver man: Katya eller Ekaterina?

- Skal jeg skrive mit mellemnavn? spurgte en eller anden storøret femteklasser, selv to centimeter kort fra en gryde.

– Må jeg skrive et kaldenavn? - nogen jokede.

Som i alle andre skoler på Jorden var kælenavne i to tusinde og fjorten i brug fra første til sidste klasse. De var ikke særlig sofistikerede; de ​​blev hovedsageligt dannet af efternavne. For eksempel var Sazonov Sazon, Polina Kozlova var naturligvis Koza. Misha Gravitz fik det svære at udtale øgenavnet Gravitation, der som bekendt på engelsk betyder "tyngdekraft", "attraktion". Han var så stolt af sit kaldenavn, at han brugte det konstant og registrerede sig på internettet overalt kun under dette kaldenavn.

Og det var Mishka, der fik ideen til at vise sig frem. Han scannede sit emblem og skrev på det ene af dem, som forventet: "Mikhail Gravitz," og på det andet ganske enkelt: "Gravity." Nu havde han to badges - et sejt og et normalt, for en sikkerheds skyld. Lærerne var ikke opmærksomme på dette i lang tid, men børnene lagde selvfølgelig mærke til alt og satte pris på det. Inden for en dag eller to havde halvdelen af ​​klassen nye emblemer på, hvor kælenavne eller internet-kælenavne dukkede op i stedet for for- og efternavne. Fyrene kaldte sig selv "Terminator", "Shrek", "Sex Giant", pigerne skrev noget som "Sunny", "Miss Universe" og endda "Alle pigerne er som piger, jeg er den eneste gudinde".

Overraskende nok slap fyrene af sted med dette trick i meget lang tid. Og det er endnu mere overraskende, at den første skandale brød ud netop takket være ham, med hvem denne dille begyndte. En morgen kom Mishka Gravitz for sent til undervisningen – nærmere bestemt kom han for sent, næsten en halv lektion. Han var uheldig: Marat var på vagt den dag. Hvis der havde været endnu et vagtskifte, var det måske lykkedes os at komme igennem på en eller anden måde. Men Marat viste sig at være urokkelig. Hvis du sov for meget, så fortsæt med at sove, og du kommer til den anden lektion. Og i undervisningen må ingen komme ind i skolen efter ordre fra direktøren.

Mishka ønskede slet ikke at vende tilbage til gaden, hvor den lette, allerede efterårslignende, dvælende regn småregn. Han stillede sig foran Marat, der var næsten et hoved højere end ham og dobbelt så bred i skuldrene, og skændtes med ham, idet han dog på forhånd indså, at disse skænderier ikke ville føre nogen vegne.

Og netop på det tidspunkt dukkede direktør Roman Vladimirovich op i salen, tilsyneladende efter at have gået et sted hen om morgenen på sin vigtige instruktørvirksomhed og ankommet på arbejde fem minutter i ni.

- Hvad har du her? – spurgte han næsten mekanisk og gik hastigt forbi.

"Ja," svarede Marat, "Gravity kom for sent til undervisningen." Men jeg lukker ham ikke ind, ifølge dine ordrer.

Direktøren stoppede endda.

- Hvad kaldte du ham? – han var overrasket. Roman Vladimirovich underviste i fysik i gymnasiet og kendte alle børnene godt ved navn og efternavn.

- Så det er... Ved efternavn. – Marat, lidt forvirret, nikkede til Mishas badge.

Den overraskede instruktør vendte blikket samme sted hen, troede ikke sine egne øjne, tog sine dyre kamæleonbriller med moderigtige stel af og læste igen stavelse for stavelse:

- "Gra-vi-tei-shen"! Hvad er det? – spurgte han strengt.

Misha trak bare på skuldrene.

- Nå, det er... en joke.

- Må jeg aldrig se sådanne vittigheder igen! – sagde direktøren meget truende. Og tog skyndsomt brillerne på. Måske for at skjule sine øjne bag røgfyldte briller. Fordi øjnene, trods det strenge ansigtsudtryk, smilede. Direktøren var ung, han var ikke engang fyrre. Og han huskede stadig sine egne tricks...

Og en dag senere røg fyrene fra det ellevte "B" bag skolen. Ikke på pletten, men længere væk, hvor skolehaven strakte sig fra asfaltområdet til hospitalets armerede betonhegn - en halv snes gamle snoede æbletræer, som så ud til at være blevet specialbeskåret på et tidspunkt for at lave dem. lettere for børn at klatre. Der var naturligvis ikke et eneste æble på grenene – de blev samlet om aftenen af ​​gamle koner fra de omkringliggende huse allerede inden skoleårets start.

Mishka viste fyrene strækøvelser. Hans udstrækning var virkelig fremragende; fem års kampsporttræning gjorde sin tilstedeværelse mærket. Han løftede sit ben næsten til lodret og slog to eller tre gange mod æbletræernes grene, mens han stod fast på det andet ben. Optaget af denne demonstration lagde han ikke mærke til, hvordan Marat var i nærheden.

- Wow, sjette dan, sort bælte! – sagde han enten med beundring eller hån.

Fyrene spændte op - hvad ønsker vagten dem? Gravitationen sænkede hans ben og hoppede flere gange, varmede op, som før et angreb.

"Lad os træde til side og lad os tale," foreslog Marat ham.

De gik ti skridt væk og stillede sig over for hinanden.

"Hør, Gravity," sagde vagten stille og venligt. - Du er... Jamen, generelt er jeg ked af, at jeg slog dig. Det ville jeg virkelig ikke.

"Okay," Mishka viftede med hånden.

- Ikke for noget?

- Klar stub.

"Generelt ved du det," sagde vagten. - Hvis du har brug for noget - jamen, der er en form for hjælp, støtte, i hvert fald i skolen, i hvert fald uden for skolen - du kan regne med mig og vores gutter. Forstået?

Gravitz nikkede.

- Nå, hvis vi har brug for noget, så kommer vi også til dig med en forespørgsel. Vil du nægte?

Misha rystede på hovedet.

- Nå okay. Giv mig fem.

Marat strakte sin enorme pote ud, Mishka rystede den og forsøgte at gøre håndtrykket så stærkt som muligt. Men han kunne have klemt en stålskinne med samme resultat. Marat smilede til ham, løftede to fingre op til hans pande og trak dem med en skarp bevægelse væk – sådan hylder superhelte hinanden i amerikanske actionfilm.

- Tyngdekraft!

Han vendte om på hælene og gik væk.

- Nå, hvad laver han? – fyrene sprang op til Misha.

- Han så ud til at undskylde for at have sat mig op. “Det var tydeligt på hele Gravitz’ optræden, at han var ved at sprænge af stolthed.

- Jamen, det er rigtigt. Så han er en god mand.

- Jeg har altid kunne lide ham...

Fra da af, da Misha Gravitz kom ind i Marats synsfelt, blev han fyldt med den konstante "tyngdekraft!" gav den amerikanske hilsen. Han klikkede også med hælene som svar, lavede en gensidig gestus og råbte i takt til vagten:

- Robespierre!

Marat kunne tydeligvis godt lide det.

Og nu smilede han knap så tydeligt - ikke som om snedronningens joke, men næsten menneskeligt... Men så skælvede Marats ansigt, hans mund forvrænget til et ulve-grin, og hans øjne var et øjeblik skyllet med et slør af had - han, det lille dyr Alexander, dukkede op i skolen Nikolaevich Sazonov, søn af en mand, som Marat med enhver grund kunne takke for sin nuværende stilling.

"Ikke nu. Hævn er en ret, der spises kold,” mindede Marat sig selv.

I mandags fløj Sanya i skole som på vinger. Sidder fast ved døren

Side 10 af 19

Marat, der rykkede, da Sashka dukkede op.

"Nå, nu vil han blande sig med noget sludder," tænkte Sanek, men Marat sagde ikke noget. Sazon havde en mærkelig fornemmelse af, at vagten af ​​en eller anden grund ikke kunne lide ham. Selvom, hvis du ser på det, hvem kan han lide, denne Marat, hvem ligner en østlig konge?... Gud velsigne ham. Sashka gled forbi og glemte straks vagten: han havde nok af sine egne bekymringer.

Lilya og Koza sad på deres pladser, men Temych var der ikke - en ven havde ringet aftenen før, hvæsende og snusende og forklarede, at han var blevet forkølet i poolen.

Dagen bragte endnu en overraskelse - en ny pige dukkede op i klassen. I midten af ​​september. Godt det ikke er midt i skoleåret! Men lige fra Schweiz - ja, præcis, "hvilken slags mennesker er der i Hollywood"! Præcis for at matche denne eliteskole. Vera Barinova. Sasha var ikke interesseret i den nye pige, det var straks indlysende: intet særligt - stille, en nørd, især da pigen viste sig at være smertefuldt overvægtig. Sanya så ikke engang på hende - han så på Lilya ...

Ved den allerførste pause omringede en stram ring af piger Lilya og begyndte at snakke som skater. Varlamovas forældre gav Varlamova en iPhone til hendes fødselsdag - og nu bladrede hendes venner i instruktionerne og trykkede på knapper med et smart look.

Indtil slutningen af ​​klassen så Lilya ikke engang på Sanka. Hvis hendes venner var spredt, så ville geden pålideligt dække hende, som en livvagt for den amerikanske præsident. Det nåede endda til at være uhøfligt:

-Hvad kigger du på? Tag en smøg. Åh, har du allerede røget? Nå, gå og ryg noget mere.

Og efter lektionerne tog pigerne af sted i en hel flok - ingen ringere end Lilas hjem, oprettede opkald, skrev empatrishkas ned i deres hukommelse og telefonnumre i deres notesbog. Man kunne kun håbe, at hans, Sankins, nummer også ville ende på en eller anden ukendt elektronisk hylde i en stilfuld mat sølvkasse.

Men Lilya ringede ikke og svarede ham ikke på ICQ, selv på trods af hendes status som "klar til at chatte". Sanya var fuldstændig forvirret. Det forekom ham, at efter at have kysset i det mørke køkken, fik han så at sige nogle rettigheder til Lilya - det er selvfølgelig ikke til pigen selv, men i det mindste til hendes opmærksomhed. Hvorfor ikke gå op på fjerde sal i frikvarteret, hvor reposen foran den altid aflåste forsamlingshus næsten altid er tom, og ingen kan forhindre dem i at tale? Hvorfor ikke gå en tur efter skole på de sidste hyggelige dage?

Selvfølgelig var det muligt at opføre sig uforskammet - at ringe til Lilya til en direkte samtale og rive hende væk fra den besatte og arrogante ged. Eller ring selv til hende. Men af ​​en eller anden grund kunne Sanek ikke gøre dette. Enten var der ikke mod nok, eller også fortalte en indre stemme mig, at det var bedre at vente...

Olga kom meget sent hjem, men næsten glad - med forudbetaling på lommen og en taske fuld af essentielle produkter. Det lykkedes mig at overtale mine chefer til at give mig nogle penge til min løn. Dette er fordelen ved hendes lille butik - sådanne ting er umulige i et velrenommeret firma.

- Sanka, jeg er hjemme! – råbte hun fra gangen.

Han kiggede ud af lokalet og smilede.

- Hej mor! Og så ringede en fyr til dig!

Hjertet frøs og bankede derefter alarmerende i brystet.

-Hvad-hvilken fyr? "Hun måtte bøje sig ned og maskere sin pludselige frygt. Og hvor kom det fra - klistret, ulækkert, som en slange, der kravler langs rygraden. Hun forstod ikke selv, hvorfor hun var så bange. Følelsen var irrationel, og måske på grund af dette var den overvældende stærk.

- Jeg ved det ikke, han præsenterede sig ikke. Lidt mærkeligt. Det var, som om han ringede langvejs fra – der var kun larm i telefonen. Og da jeg sagde, at du ikke var der, slukkede jeg straks.

Olga tog langsomt skoene af og fandt først efter det styrken til at svare så ligegyldigt som muligt:

- Så det her er Roma. Han skulle have ringet til mig. Genkender du ikke din egen onkel længere?

Hun vidste ikke, hvorfor hun vævede denne åbenlyse løgn - hun havde bare brug for at tale, for at forsikre sin søn, og vigtigst af alt sig selv, at alt var fint, alt var under kontrol.

Sashka rystede tvivlsomt på hovedet og tog imod en gammel, udvasket regnfrakke fra sin mors hænder.

– Hvorfor genkender jeg ikke onkel Roma?

- Nej, nej, det er ham! – Olga talte varmt. - Han var bare fuld. Du ved, at romaer drikker... Nu har han ingen kontrakt - så han gik på druk.

Sankas ansigt udtrykte stadig vantro, men han skændtes ikke, han trak bare på skuldrene og trak sig tilbage i rummet. Da Olga så på ham, sad Sasha ved computeren foran en åben ICQ og stirrede på skærmen med et koncentreret blik, som om hun forventede en guddommelig åbenbaring derfra.

Olga generede ham ikke. Sønnen har allerede sit eget, næsten voksne liv... Drengen har ændret sig meget i den tid, der er gået, siden Nikolai rejste, men nu er han tilsyneladende ikke længere bekymret for sin far. "Denne Lilya ... det handler sandsynligvis om hende," besluttede Olya, men igen spurgte hun ikke Sashka: tiden kommer - han vil fortælle alt selv.

Hun rensede det fedtede efterårsmudder fra sine sko, gik ud i køkkenet og begyndte at hakke kål til borsjtj. Hvem ringer til hende? Og til hvad? Måske vil han bare skræmme?.. Hvis han virkelig er en galning?.. Hvad skal jeg så gøre? Olga lagde kniven fra sig og tog telefonen: hun skulle ringe til Nikolai. Han er en operativ, han finder ud af det... Men hans finger forblev at svæve over opkaldsknappen.

Nikolaj gik. Han gjorde det klart, at han var ligeglad med hende eller sin søn. Det er umuligt at ringe og bede om noget.

Du skal klare alt selv. Vi skal forblive stærke.

Olga tog kniven op igen og begyndte at hugge kålen med sådan raseri, som om dette uheldige kålhoved indeholdt al verdens ondskab, al uretfærdigheden.

Hvor er det mærkeligt, at alt blev sådan med Kolya... Deres historie begyndte på en helt anden måde.

"Du ved, jeg er en kynisk betjent," sagde Nikolai og viste sig lidt frem og kiggede ind i Olenkas øjne, "men jeg er klar til at græde som en baby, når jeg bare forestiller mig, at jeg kunne gå forbi dig!"

De sad på gulvtæppet på hans værelse. Uden for vinduet svajede nøgne trægrene i den kolde martsvind. Et stearinlys brændte mellem dem, og fra den jævne gule flamme, eller måske fra hendes elskede øjnes kærtegn, følte Olenka sig usædvanlig varm.

- Det her kunne ikke være sket. "Vi kunne ikke gå forbi hinanden," svarede hun uden at se væk.

Hun følte, at hun fortalte den sande sandhed, at selv den grusomme verden ikke var så uretfærdig, at de ville gå forbi hinanden, savne hinanden og så lide hele deres liv, vagt og føle en mærkelig forkerthed - undvigende, men endnu mere smertefuld for det. Mest sandsynligt ville hver af dem møde nogen, stifte familie, børn, men alt dette ville ikke være det samme, og den person, der er i nærheden, ville nogle gange forårsage en smule forvirring, simpelthen fordi han ikke ville være den samme ...

– Og igen er der en flamme mellem os. "Jeg tror endda, at dette er vores symbol," sagde Kolya, og ikke bange for at blive brændt eller sætte ild til sit tøj, rakte han ud til Olya lige over stearinlyset.

Også hun bevægede hele sin krop mod ham. Deres læber mødtes over den flimrende ild fra et stearinlys, der dør i smerte, grædende af vokstårer - et tavt vidne og optegner af deres lykke.

- Hvor smuk du er! - Nikolai mumlede og strøg febrilsk over Olyas hår og ryg...

Dette uventede "mig" fik hendes hjerte til at banke endnu hurtigere, og Olenka så ud til, at nu, om et øjeblik, ville hun helt sikkert dø af lykke, for er det værd at leve efter at have oplevet sådan noget!..

Men hun døde ikke, og hun og Nikolai elskede hinanden - nogle gange steg op i himlen, nogle gange falder ind i

Side 11 af 19

afgrunden. Og det var smukkere og mere korrekt end noget andet i verden...

Og efter endnu en måned indså Olya, at hun var gravid. Denne uventede (ja, ja, hun var ikke en lille pige og kunne have fundet ud af, hvad der forårsager børn, men af ​​en eller anden grund gjorde hun det ikke, efter at have glemt alt) graviditet satte en stopper for hendes planer i forbindelse med instituttet. Men spørgsmålet om, hvorvidt man skulle forlade barnet eller ej, opstod ikke engang før hende eller Nikolai Sazonov.

Da hun rødmende og forvirret fortalte Kolya, at de så ud til at få et barn, så Nikolai meget alvorligt på hende.

"Det betyder, at vi ikke kan forsinke at besøge registreringskontoret," sagde han, som om det var noget selvindlysende.

Og Olenka var endelig i stand til at puste ud, for hun havde læst mere end én gang i bøger om vendepunktet i parforhold, og hvordan nogle gange de smukkeste prinser, når de bliver informeret om muligheden for en arving, pludselig rødmer, blev blege, bestiger en hest og , ansporer det, skynd dig ind på en ukendt afstand.

Hendes Kolya var ikke sådan.

Olya huskede selve brylluppet ret dårligt. Min hukommelse beholdt kun fragmenter, som stykker af et revet fotografi: en simpel hvid kjole købt på markedet; hendes slægtninge, der ankom til lejligheden, lidt skræmte og fortabte i hovedstadens travlhed; Colins barndomsven Vladimir er den samme dystre fyr fra diskoklubben, som var til stede, da de mødtes, og igen - overrasket over hans kolde greb, da han rørte ved hendes hånd for at kysse hendes fingre; et magert bord med landsbygodbidder bragt af hans mor - Nikolais løn viste sig at være meget lille, næsten mindre end Olyas; de misundelige øjne fra Oksankas eneste nuværende ven: "Nå, du er heldig, kæreste! Hun greb moskovitten!.. Selvom... jeg ville have taget en anden..."

Så var Olya glad, så vidste hun, at deres familie ville overvinde alle vanskeligheder. Så var den første vigtigste person i hendes liv ved siden af ​​hende. Den anden, men på ingen måde mindre betydningsfuld, var Sashka.

Ideen om, at det ville være nødvendigt at rydde op i Sashka Sazonovs udslæt, kom til Misha Gravitz' hoved på en eller anden måde af sig selv. Det kom nok i det øjeblik, han så med hvilke glade øjne dette søde par vendte tilbage fra køkkenet. Hvor hun uden tvivl klemte fra alle sider, så godt hun kunne.

Og det var ikke, at Mishka kunne lide Lilya. Hun virkede attraktiv på ham – og intet mere. Barbie er for eksempel meget smukkere. Og Polinka Kozlova blomstrede på en eller anden måde mistænkeligt hen over sommeren - sandsynligvis allerede en kvinde. Mishka brød sig dog ikke rigtig om nogen af ​​dem. Han kunne bare ikke lide, når folk viste sig. Og jeg kunne ikke lide Sashka. Nå, jeg kunne ikke lide det, det er alt. Hvad kan du gøre med dig selv?

Dette ønske blev endnu stærkere efter en tilfældig samtale med Marat.

"Hej, Gravity," kaldte en sikkerhedsvagt ham en dag i frikvarteret, "studerer du i samme klasse som Sazonov?"

"I ét," bekræftede Mishka, noget overrasket: Robespierre havde ikke været interesseret i nogen fra klassen før. - Og hvad?

- Åh intet. Bare nysgerrig. Mærkeligt, synes jeg, denne fyr Sazonov. Han går som en general på paradepladsen - som om han er den sejeste fyr her i naturen. Ja, generelt noget pjat. Hans far ser ud til at være betjent. Og politiet - de er alle sammen enten skæve eller forskruede.

Og Marat viftede med hånden, som om han gjorde en ende på det: de siger, alt er klart med sådanne mennesker, hvad er der at tale om.

De gik fra hinanden, men Mishka overvejede seriøst at ordne tingene med Sazon.

Og så på en af ​​de sidste dage i september, hvor solen pludselig dukkede op igen, og den vildledende varme vendte tilbage for en kort tid, talte Gravity med Sanko i pausen.

– Hør, Sazon, har du set "Fight Club"?

- Kom nu! Alle så på ham. Fed film. Fyre samles i en herreklub, som kæmper mod hinanden. Ingen regler. Men de kæmper kun, indtil nogen siger: "Stop!" Det betyder, at han tabte, giver op, og kampen er forbi. Forstået?

- Altså. Her i skolen besluttede drengene at oprette den samme klub. Kæmper uden regler, men så snart nogen siger: "Stop, hare!", er det alt - ikke mere udvanding. Nå, de fortalte mig: Sazon er den sejeste her, hvis du vil være med i klubben, så udfordr ham til en kamp.

- Og hvorfor har jeg brug for det?

Dette var spørgsmålet, Misha havde frygtet. Et spørgsmål, som det var svært at komme med et klart svar på.

- Sæt ikke farten ned! Ser du, fyre fra forskellige klasser ønsker at forene sig. Kun vores egne, stærke fyre, ingen snottede. Er du imod det?

"Nej, jeg gider ikke..." trak Sanya ligegyldigt.

"Men husk," fortsatte Gravity, "jeg har flere års kampsportstræning bag mig." Direkte slag fra den infernalske knytnæve. Jeg knækker brættet med kanten af ​​min håndflade. – Med et kort vink med hånden viste han, hvordan han gjorde det.

Sanya så hans bevægelser, som om han var halvsovende. I tidligere år havde han allerede kæmpet med alle fyrene i sin klasse og i sin parallelklasse. Jeg kæmpede også med Mishka, og karate hjalp ham ikke meget dengang. Sandt nok stod begge på benene. Og de sagde til hinanden, at de skulle være raske, indtil de blev skilt.

Og nu – hvorfor kæmpe igen, gå rundt med blå mærker igen? Hvad er det for en klub? Men da Mishka vil slå ham i ørerne, får han sit.

- Så hvor? – Dette spørgsmål betød allerede enighed.

- Bag garagerne, efter skole. Jeg siger til drengene at de skal komme.

Hermed blev det besluttet.

"Bag garagerne" var navnet på det mest beskidte sted i hele området. Pedelerne, ser det ud til, aldrig kiggede herind og fjernede ikke de bunker af affald, der havde samlet sig gennem årene.

Det er uvist, hvad Gravity præcis fortalte og til hvem. Efter skoletid samledes i hvert fald ti-tolv mennesker bag garagerne. Alle var fredelige, nysgerrighed bragte dem hertil. Hvordan vil disse to store fyre slå hinanden? Helt uden grund, uden grund, uden vrede og bande? Dette kan kun ses i Hong Kong-film. Et syn, der ville være en skam at gå glip af.

Sanya hængte forsigtigt posen på et brækket lem af et nærliggende asketræ. Han ville gerne hænge sin jakke op for en sikkerheds skyld, men havde ikke tid: Gravity begyndte sin skræmmende langsomme karatesh-opvarmning. I en lav stilling, med benene vidt adskilte, med et stenet ansigt, trækker og strækker armene som blæksprutte fangarme, og slår fingrene sammen i mærkelige bevægelser. Sanya stod overfor ham i en fri stilling, hans arme let bøjet i albuerne, hans foldede næver sænket, stadig afslappet.

Pludselig lavede Mishka et pludseligt sving med benet, ændrede brat position og brød afstanden og skyndte sig mod Sanka. Han vidste på forhånd, hvad han ville gøre: han ville lade Mishka komme tættere på, og han ville slå ham af al sin magt på brystbenet for straks at slå vinden ud. Og så vil han enten tilføje det til solar plexus, eller blot skubbe ham - og vær sikker på, han vil ikke blive på benene.

Men de penge, som Mishkas forældre har afsat til deres søns kampsporttræning, ser ud til at være givet godt ud. På kort afstand undgik Gravity til venstre og ramte Sanka med en skarp krog til de nederste ribben. Sanya svajede mere af overraskelse end af slagets kraft. Og så fik han et blik nedefra under kæben. Han rystede på hovedet og indså, at han var ved at tabe. Og jeg forsøgte at mobilisere. Han rakte med sin højre hånd og ramte Mishka i biceps. Han rakte med venstre hånd – hen over kroppen. Men uden gynge og ikke meget. Jeg lagde en højre blok ud, men den var allerede ubrugelig.

Bjørnen så ud til at være klistret til Sanka og overøste ham på kort afstand med en række slag mod ribbenene. Sanya tog et skridt tilbage for et nyt angreb, men Gravity ventede bare på dette. Han sprang let efter

Side 12 af 19

modstanderen og ramte ham med tåen på venstre knæ. Smerterne var helvedes, Sanya faldt på det ene ben – og så slog Mikha ham med en fuldvægt lige i kæben. Dette afsluttede kampen.

- Nikolai Aleksandrovich Sazonov... Nå, altså... - Manden ved bordet så på ham med et intenst, stikkende blik.

Og Nikolai indså pludselig for første gang i nyere erindring præcis, hvordan han så ud: et hævet ansigt med indsunkne rødlige øjne, pjusket hår, rynket tøj... Alt sammen vidnesbyrd om, hvordan han tilbragte i nat, og utallige aftener før det.

Generelt var der ikke noget at sige, så Nikolai forsigtigt, for ikke at ridse den dyre parket, skiftede fra fod til fod og stirrede på sine længe urensede sko.

Manden ved bordet - en stærk mand med kortklippet sort hår, der allerede var begyndt at blive gråt, det de kalder "salt og peber" - ville ikke starte ceremonien. Et blik - og han gav sin besøgende en vurdering, og samtidig en sætning - gå i fred, fortsæt med at drikke så meget du vil, sådan nogle mennesker har vi ikke brug for for ingenting.

Nikolai forstod alt. Han vendte endda lydigt hundrede og firs grader for at forlade det luksuriøse kontor i centrum af Moskva, men så syntes der at gå noget i hans hoved. Han vendte sig tilbage til bordet.

"Yuri Alekseevich," sagde Sazonov direkte i den stikkende mands ansigt og fangede hans forundrede blik, "jeg lover dig, at om tre dage... ja, okay, om en uge vil jeg bringe mig selv i fuldstændig orden." Jeg vil arbejde for dig, og du vil aldrig - høre, aldrig! – du vil ikke fortryde at tage den patetiske drukkenbolt Nikolai Sazonov!

Det veldefinerede øjenbryn buede ironisk.

- Så jeg vil ikke fortryde det?

- Jeg sværger.

Nikolai spildte ikke ord og vidste, at denne chance var den allersidste i hans liv. Det er måske ikke for sent endnu, mens alt stadig kan rettes...

- Nå... - Denne hårde mand, der tydeligvis ikke lider af sentimentalitet, så ud til at tro på ham af en eller anden grund. "Men du bliver nødt til at stoppe med at drikke alkohol." Overhovedet.

"Jeg forstår, og jeg er klar," svarede han straks.

Barinov trommede med sine slanke fingre på den matte overflade af bordet.

"Sig mig, Nikolai Alexandrovich, er du klar til at gøre dette ikke kun for den høje ære," smilede han, "at arbejde for mig." Måske har du flere incitamenter?

Nikolai tøvede: skulle han tale eller ej?.. Skønt han på trods af drikkerierne stadig, gudskelov, forstod folk og forstod udmærket: det nytter ikke at lyve for Barinov - han smider ham ud af døren samtidig øjeblik. På bordet, hvor massive, formentlig dyre, skriveredskaber blev udstillet i streng rækkefølge, var der desuden plads til et enkelt foto i en stram metalramme. Så vidt Nikolai kunne se, var der to personer på billedet - en fyldig pige og en betagende skønhed i en miniskørt, tilsyneladende en kone og datter...

"Du har ret, Yuri Alekseevich," sagde han bestemt, "jeg gør dette først og fremmest for mig selv og for min familie."

Og han var næsten ikke overrasket over at høre som svar:

- Jeg venter det om en uge. Og se, en enkelt fejl...

"Der vil ikke være nogen fejl," lovede Sazonov og forlod kontoret.

Bodyaga er ikke kun et dagligdags ord, der betyder noget kedeligt og belastende. Bodyaga er også en familie af ferskvandssvampe, højt respekterede flercellede. I de store vidder af vores store hjemland, i dets ufremkommelige sumpe, som der er masser af i Rusland, lever trampolinen overalt og danner nogle gange kolonier op til en meter i diameter. Vi mangler en masse ting, men vi er fuldt forsynet med frisk vand. Og gudskelov, for siden oldtiden har det russiske folk kendt dets helbredende egenskaber ved at anvende denne græskar på blå mærker og knuste mærker - og vi har ikke mindre blå mærker og knuder end sumpe. Så lev og former dig, kære vagabond, du vil stadig være nyttig for vores fjerne efterkommere!

I Olgas medicinskab til hjemmet tog bodyaga en ære. Da Sashka ankom slået, var hans mor bare hjemme og sad ved symaskinen. Da hun så Sanka, var det første, hun gjorde, at tage et håndklæde og svinge til sin søn (hun slog stadig nogle gange hans røv med et håndklæde). Men jeg indså straks, at Sashka allerede havde modtaget sin i dag. Og med interesse.

Han sagde selvfølgelig intet hjemme om kampkampen.

- Han gik og gik langs gaden. Et voksent firma blev tilknyttet. Beruset eller bedøvet... Dit og dat, ja, de blev fulde - det var hans forklaring.

"Så de tog den bare og angreb?" – moderen rystede vantro på hovedet. Sanek stod fast. Olga ville ringe til sin eksmand - der var ikke tid til stolthed. Men hendes søn frarådte hende: "Det er okay! Om tre dage vil alt hele! Vi kan klare os uden ham!” Efter at have tænkt sig om, sagde hun ja. Og hun stønnede og bøvlede som en fugl over en kylling... Hvad kan du gøre...

Efter at have råbt, truet og grædt nok, gik Olga i gang med den hellige moderlige opgave at behandle sin søns kampsår. Sanya nægtede blankt jod og strålende grønt for ikke at gå rundt med farvede pletter, og uden et støn holdt han ud at vaske alle sine hudafskrabninger med billig vodka. Så påførte min mor ferskvandet og ringede til sin tidligere nabo, en læge på distriktsklinikken. Hun rådede til kolde kompresser, hvile, drikke masser af væske og lovede at komme om aftenen, efter afslutningen af ​​aftalen.

Moderen lagde sin søn i seng og lukkede gardinerne. Han tav straks. Senere kom hun op og lagde øret til døren: hun sov, snusede, stønnede.

Ved nitiden ankom lægen. Sanka skulle vækkes, han forstod ikke umiddelbart, hvad der var sket med ham, og hvordan han endte hjemme. Kvinden undersøgte hans blå mærker og hudafskrabninger og bevægede uhøjtideligt og smertefuldt hans hud med sin finger. Hun drejede hovedet mod lyset, flyttede en teske foran øjnene for at kontrollere hendes reaktion, og fik hende til at rejse sig med lukkede øjne, armene strakt fremad.

Så bad hun mig gå i seng og gik ud med min mor i køkkenet.

- Godt? – spurgte Olga. Hendes øjne var fulde af tårer, klar til at falde som hagl.

– Blå mærker, hæmatomer... Som man siger, alt er i ansigtet. Efter min mening er der ingen hjernerystelse. Men lad mig ikke gå i skole før i slutningen af ​​ugen. Lad mig ikke læse, se tv, lad mig ikke engang komme tæt på computeren. Kort sagt - fuldstændig fred. Hvis du oplever hovedpine, opkastning eller svimmelhed, skal du straks kontakte din lokale læge. Ventiler rummet oftere. Og hold øje med ham, så han ikke går ud på gaden - der har han ikke noget at lave.

Efter at have besøgt lægen, ringede Olga til sin afløser, en stor jæger af arbejdskraft på landet. Kvinderne blev hurtigt enige, og Olya havde mulighed for at tilbringe fem hele dage med sin søn.

Næste morgen stod hun op før daggry og gik på indkøb. Hun kom med fulde poser.

– Tog du stoffer med? – var sønnens første spørgsmål.

"Men selvfølgelig er alt fuldt ud," svarede den omsorgsfulde mor.

På deres hjemmesprog kaldte de halva og is for stoffer. Begge havde frygtelige søde tænder, og disse delikatesser forsvandt fra dem med det samme.

Sanka fik serveret en kongelig morgenmad: kefir, sandwich med pølse og ost, hirsegrød, te med mælk. Det er svært overhovedet at huske, hvornår han skulle spise så meget på en morgen.

Efter morgenmaden faldt han i søvn igen. Og moderen, der havde lagt kyllingen på for at lave mad, tog også en lur på sofaen.

Så de brugte hele dagen på at falde i søvn, vågne op, spise, falde i søvn igen. Og de gjorde intet hele dagen, heller ikke

Side 13 af 19

Sanyas lektier og mors lektier.

Næste dag gik det samme. Omkring klokken tre, efter skole, ringede Belopolsky. Han ringede fra en mobiltelefon, og man kunne høre nogen i nærheden stille spørgsmål. Jeg ville finde ud af, hvem... Men der var sådan en larm i skolen, at det ikke engang var muligt at finde ud af, om det var en fyr eller en pige.

Temych spurgte i detaljer om hans helbred, hvad lægen sagde, og hvornår Sanek ville dukke op i skolen nu. Der var noget irriterende, irriterende, unaturligt i disse spørgsmål. Normalt er drenge ikke så interesserede i hinandens helbred. Selv min mor lagde mærke til dette og lyttede mistænksomt til samtalen.

Og da Sanya endelig lagde røret på, kom tanken op i hans forslåede hoved, at det måske ikke var Lilya, der stod ved siden af ​​Temka, som Sashka havde håbet, men Mishka Gravitz. Og han spurgte, fandt ud af alt gennem en ven, ikke fordi han var bekymret for Sazons helbred, bekymret for ham, men fordi han var bange for, at denne kamp ville have negative konsekvenser for ham. Vil Sazon indgive en politianmeldelse mod ham. Denne tanke vred Sashka så meget, at han ville ringe tilbage og sige: vær ikke bange og berolig din Gravitz - jeg vil ikke banke, jeg er ikke trænet. Lad ham leve i fred. Farvel.

Men måske var det bare sådan, det forekom ham af ærgrelse.

Den dag, han og hans mor, kastede puderne og tæpperne tilbage, klatrede op på sofaen med fødderne oppe, og indtil aftenen spillede de fjolset - switchen og forflytningen, geden, drukkenbolten, "Akulinaen" og igen fjolset. Olga slog nemt sin søn. Fra tid til anden, mens hun så på hans bedrøvede ansigt, kom hun til fornuft og begyndte at give efter, men det lagde Sanya ikke mærke til. På et tidspunkt, da det allerede var helt kedeligt, spurgte Sashka, efter at have samlet kortene efter næste spil:

"Mor, fortæl mig, hvorfor kan de ikke lide folk som os i skolen?"

- Du ved, søn, selvfølgelig, de lever anderledes nu. – Olga rettede tæppet til sin søn og strøg kærligt hans hår. - Nogle har tynd suppe, nogle har små perler. Nå, jeg forstår selvfølgelig, at nogle gange er det svært for dig i klassen, for dem er du en stakkels stakkel. Og i den by, hvor jeg kom fra, kigger de på mig, som om jeg er heldig - wow, jeg blev hooked i Moskva, blev gift, fødte en søn... Der - du så det selv med onkel Roma - alle fodrer fra haverne er der næsten intet arbejde... Og de fyre, der ser ned på dig - hvem er de? Se, de studerer i Rusland, men tog ikke til England eller Amerika - det viser sig, at deres forældre ikke havde penge nok til det ... Selvfølgelig er der mange fattige mennesker. Der er meget færre rige mennesker. Der er endnu færre meget rige. Og den, der er den rigeste, er nok den mest ulykkelige. Han sidder bag syv låse, ligesom Koschey, og vogter sine milliarder, for ikke at de bliver stjålet...

Nå, Sanya troede ikke på det. Men han protesterede ikke.

– Vores fattigdom er fattigdom på arbejdsmarkedet. Vi har måske ikke meget, men vi har ærligt gjort os fortjent til det. Og lever vi virkelig så dårligt? Der er en lejlighed, der er et tv, der er nogle møbler. Huset er rent og velordnet. Der vil altid være noget at spise. Du løber ikke nøgen, barfodet, sulten i skole. Og der er fattigdom – uendelig. Jeg vil ikke pege en finger, men i min hjemby og her i Moskva, meget tæt på os, bor sådanne mennesker. I snavs, i klude, i en sådan rastløshed, at man giver op... Og næsten altid er det sprut skyld i dette.

"Mor, ja, du og jeg har allerede talt om det her hundrede gange," sukkede Sashka. – Du ved: Jeg drikker ikke. Jeg tager ikke dråber i munden.

- Jeg ved det, søn, men jeg er bange, åh, hvor jeg er bange for dig... I forgårs, før du kom, så jeg programmet. Om, at der bliver færre og færre russere. Folk er simpelthen ved at dø ud. Og de unge ser ud til bevidst ikke at ville føde. Hvis tingene fortsætter sådan, vil der om to eller tre hundrede år fra vores Moder Rusland være et minde tilbage - russisk vodka. Og nogle kinesere eller tadsjikere vil bo i vores steder...

- Okay, mor. – Sanya forsøgte at reducere samtalen til en joke. "Når jeg bliver gift, lover jeg dig, du vil ikke stå uden børnebørn." Ja, du er selv stadig ung. Måske får du en ven, en beundrer...

Moderen smilede trist og rystede på hovedet:

- En fan! Sagde det også! Ventilator! Der er intet sted at placere denne fan! Lejligheden er lidt trang!

Hun lo af det, men rystede lidt, da hun hørte ordet. “Fan”... Og hvor fandt Sashka overhovedet på det her! Hvad hvis jeg klatrede bag bøgerne og så en seddel?.. Olya kiggede i det skjulte på sin søn. tænkte over det. Nej, det ser han ikke ud til at vide.

Vi var stille.

"Mor, kan du huske, da jeg var lille, du fortalte mig historien om sporet af en engel?" – spurgte Sashka pludselig. – Det ser ud til, at du har hørt det fra din bedstemor...

Olga var overrasket:

-Hvad huskede du pludselig? Ja, der var sådan en gammel historie... Ja, du vil nok ikke være interesseret.

- Hvorfor er det ikke interessant? Hvis jeg spørger, betyder det, at det er interessant. Fortælle.

Hans mor så nøje på ham, som om hun ville afgøre, om Sanek var gammel nok til at lytte til denne gamle historie. Og for at sikre sig, at de lyttede omhyggeligt til hende, begyndte hun sin historie:

– Min bedstemor fortalte mig denne historie. Hun er selv fra Volga-regionen. De siger, at der var et gammelt kloster der. Og i urolighedernes tid brød en afdeling af polakker igennem der. Klosteret er af træ, og de brændte det ned til grunden. Og munkene - nogle blev dræbt, nogle blev spredt. Det var vinter, og ingen blev efterladt i ilden, undtagen en enkelt munk, hans navn var Theophilus. Hvor jorden tøede op af ilden, gravede han sig en grav. Han begyndte at leve og, som man siger, tjene Gud.

Til sin søns overraskelse optrådte en nordlig melodiøsitet i Olgas tale, hun begyndte endda at synge lidt - tydeligt uforvarende efterligne sin bedstemor, fra hvem hun hørte denne historie.

"Kom nu, tøv ikke," skyndte Sanya sig. – Alt er allerede klart for mig. Din nonne sidder og fryser, og en engel flyver fra himlen til ham...

- Ja, men det er det ikke. Der havde boet en engel i lang tid, lige siden klostret blev rejst. Han skulle beskytte det kloster, men det gjorde han ikke. Og for dette blev han straffet, efterladt til at græde på et tomt sted, indtil templet blev genopbygget. Men englen ser: der er én person her. Han beder og laver små ting der. Englen begyndte at lede rejsende til ham, så de ville bære skorper til ham, og med sine bare fødder lagde han efter snestormene en sti til den nærmeste kilde, hvor munken fik vand. Og han troede, at det var en bjørn, der vandrede rundt. Bjørnen fik for vane at gå til bålpladsen. Han vågnede sikkert i sin hule af ilden, af larmen. Men englen formanede ham strengt til ikke at røre munken. Theophilus ser, at bjørnen er føjelig, men han har ikke noget at spise om vinteren. Han siger: "Jeg har en ringe forsyning, men hvis du arbejder sammen med mig, vil jeg fodre dig." Han og bjørnen begyndte at rydde plads til en ny bygning. En munk var ved at fælde træer i skoven, og han og bjørnen slæbte træstammer sammen. Nå, englen hjalp dem stille og roligt. Og Theophilus begyndte at bemærke, at det nye tempel voksede, som man siger, med stormskridt. Han indså, at han havde en usynlig hjælper, men han vidste ikke hvem. Han begyndte også at efterlade brød til ham – på det sted, hvor alteret skulle stå i templet. Det vil efterlade en tør skorpe - se og se, næste dag vil der være et frodigt brød der, som om det lige var kommet ud af ovnen.

Nå, sådan arbejdede de tre, og nogle gange råbte munken til både bjørnen og englen: de siger, hvor kom du ind, hjælp! Med tiden begyndte englen synligt at vise sig for dem. Theophilus så på ham, hvor tynd og gennemsigtig han var, og sagde: "Du må hellere bede for os, så vil Misha og jeg flytte stokkene og stenene." Og englen

Side 14 af 19

som svar viste han ham sine hænder - smalle, som en piges, hvide, og hans håndflader var dækket af blodige hård hud. "Du," siger han, "sover om natten, bjørnen sover hele vinteren, men jeg lever uden søvn. Jeg beder dag og nat, jeg arbejder dag og nat." I foråret havde de bygget en lille kirke og planlagde at indvie den i påsken.

Og pludselig brød sådan en storm ud på Strastnaya! Og sne, og regn og blæst, isen på søen brød og væltede ud på kysterne. Og der skete en stor ulykke - ilden i lampen blev slukket af dårligt vejr, og munken havde holdt den ild siden branden, ren ild, hellig. Det tager ikke lang tid at skære din egen, den verdslige, men den verdslige har ikke den kraft. Her sidder de og sørger - en lys ferie er lige om hjørnet, men de har ikke noget at tænde et lys af.

Og Theophilus siger til englen: "Hvis du bare var fløjet et sted hen, så bragt os noget lys!" Han svarede: "Denne sag er ikke en sag for mig. Jeg vil flyve væk i én ånd og vende tilbage." Englen stod på en vældig rund stenblokk, skubbede af den, spredte vingerne, og kun han blev set. Men der er ikke gået en time - han flyver allerede tilbage. "Jeg," siger han, "var i byen Jerusalem, tog den himmelske ild der, som falder ned til den ortodokse påske. Denne ild er hellig, og i begyndelsen brænder den ikke engang."

Han tog et brændende lys ud af sin barm og førte det til munkens skæg - ilden flød rundt om skægget og brændte ikke. De tændte en lampe, begyndte at bede til Gud, synge påske og prise Kristus. En engel bragte også en prosphora fra Jerusalem til munken. Theophilus spiste prosphoraen, men efterlod en lille krumme og puttede den i brødhæren. Og den surdej er blevet videregivet fra hus til hus siden da i de egne. Derfor er brødet dér det lækreste. Og på den store sten, hvorfra englen fløj op i himlen, var der et spor af hans bare fod, et så dybt aftryk. Og dette sted blev æret - fra dengang til nu.

Olga tav, så på sin søn og smilede skyldigt – som man siger, det jeg købte for, er det jeg sælger for.

Så døde denne munk, og en engel tog hans sjæl til himlen. Men så var stedet allerede befolket igen. Der boede både munke og lægfolk og gør det stadig. Men under sovjetisk styre kom kommissærer for at ødelægge klostret. De lavede en fangelejr der. Og de besluttede at sprænge den sten i luften, så der ikke ville være overtro blandt folket. Fordi folk konstant bad i nærheden af ​​stenen. Og lysene brændte altid der. Det kunne kommissærerne naturligvis ikke lide.

Og så, da bønderne fandt ud af, at de planlagde at sprænge den sten i luften, englens fodspor, samledes mænd fra nærliggende landsbyer, bragte de heste, de havde, andre spændte sig. De smuttede pælene ind, anstrengte sig og flyttede stenen ud af sin plads. Han rullede fra den høje bred og stoppede ved selve vandet. Der er ingen andre kampesten omkring den, tilsyneladende eller usynlige. Men selve englens aftryk forsvandt fra folk, forblev et sted i bunden af ​​stenen, så selvom du gik rundt, var det ikke synligt. Og sådan ligger den den dag i dag - en kæmpe kampesten blandt andre kampesten. Gå og find ham! Selvfølgelig søgte kommissærerne, folket spurgte, men ingen afslørede hemmeligheden.

Der er gået år. Efter krigen begyndte de at tænke på, hvordan man genoprettede klostret. Og giv samtidig stenen tilbage til sin oprindelige plads, så englens fodspor kan ses igen af ​​folk. De begyndte at gå rundt og stille spørgsmål, men ingen huskede hvilken kampesten det var. De gamle bedende kvinder gik der i hemmelighed alle årene og tændte stearinlys på bredden af ​​søen. Men ingen kunne bemærke, hvilken sten det præcis var. Vi forsøgte at flytte alle kampesten, bragte udstyret ind, men fangede os selv i tide. Jorden der er mudret. Hvis ordenen på det sted bliver forstyrret, vil tre sten blive revet ud, og den fjerde går helt under jorden. Så vi forlod denne idé - for nu. Men folk ved, at før eller siden vil der blive givet et tegn til dem, de vil genkende den sten, returnere den til sin æresplads, så englens fodspor vil være helt øverst, som før, vendt mod himlen. ..

– Så der har ikke været et skilt endnu? - Sanka var selv overrasket over, hvor fascineret han var af denne historie.

"Hvem ved..." Mor trak på skuldrene. - Måske var nogen allerede - hvor lang tid er der gået siden da, mere end et halvt århundrede. Måske har de fundet den sten for længe siden. Eller måske finder de det aldrig. Sandsynligvis er alt dette bare et eventyr, intet mere...

Hun strakte sig, så på sit ur og foreslog:

- Lad os spise middag og sove hos dig. Det er for sent…

Den nat drømte Sanka om Lilya. Hun sad på en kæmpe kampesten og dinglede sine bare fødder i vandet. Og selvom der var mange nøjagtig de samme sten rundt omkring, vidste Sashka med sikkerhed, at det var den samme.

Mobiltelefonen ringede, så snart Marat lukkede øjnene. Et øjeblik – og drømmen forsvandt. Dette signal ville løfte ham op, selvom han var døende.

- Jeg lytter! – rapporterede han, nærmest henlede opmærksomheden.

"Du har en chance for at ordne alt," lød en tør, tilsyneladende upersonlig stemme fra modtageren. - Kan du huske professoren? Han har brug for frisk kød.

- Jeg vil prøve at snakke...

"Jeg er ligeglad med, hvordan du gør det."

Og stilhed. Sluk lyset.

- For pokker! – Marat bandede og sparkede i sofaen af ​​al sin magt. Han knagede, som om han klagede over en uretfærdig fornærmelse.

Smerten i benet bragte ham lidt til fornuft, og han begyndte at kredse rundt i rummet, som en tiger i et bur.

Trods trætheden gik døsigheden over, og der opstod en sugende tomhed indeni. Denne følelse opstod hver gang efter at have kommunikeret med chefen. Marat havde set meget i sit liv, men denne mand inspirerede ham altid til rædsel.

"Det er nemt at sige - frisk kød..." mumlede han og lavede endnu en cirkel. - Prøv at arrangere alt, så myggen ikke gør ondt på din næse! Jeg har ikke brug for problemer lige nu...

Det var imidlertid utænkeligt at skændes med Mesteren.

Marat standsede og kløede eftertænksomt sit øjenbryn.

- Men jeg har den her lille tæve... Hvis du håndterer sagen subtilt, så lykkes det måske...

Denne heldige tanke genoprettede næsten hans gode humør. Marat huskede, hvordan hans ufrivillige protegé Gravitation slagtede drengen og smilede tilfreds. Det var selvfølgelig bare et testløb - ingenting, bare en simpel opvarmning - men det er rart, at alt fungerer efter dine ønsker. Han, Marat, er stadig kongen og guden i sit domæne, han skubbede hertil, trak hertil – og alt fungerede. Det bliver fint nu. Vil gøre, hvad Mesteren vil. Hvordan kan jeg give den en drink?

Efter at have muntret op, tog han en åben flaske cognac fra skabet og skænkede et fuldt glas. Livet vil stadig vende sit ansigt mod ham. Bare lidt mere tålmodighed...

I de resterende dage lavede han og hans mor en masse ting. De rensede lejligheden til en glans, vaskede endda vinduerne til vinteren, gik på markedet og købte kålhoveder, der føltes gummiagtige at røre ved, hårde gulerødder dækket af et lag sort snavs, rødmossede efterårsæbler og saftige pærer, og sparede endda ikke på en kurv med stærke hvide svampe og boletussvampe, som han solgte snakkesalig gammel mand. Og så hele dagen lang rev de utrætteligt gulerødder, skar kålhoveder og gærede kål og fyldte en rustfri ståltank, der havde været opbevaret på mezzaninen siden sidste vinter. Der blev lavet kompotter og marmelade af æbler og pærer, og svampene blev saltet og rullet til glas. Der bliver noget at fejre det nye år med!

Efter det retfærdige arbejde sank begge næsten udmattede ned på sofaen.

- Ikke mere dåsemad! – sagde Sashka.

- Ja! – Olga smilede træt. - Nok for vores levetid... Desuden er du og jeg efterladt alene, vi har ikke brug for meget.

Vær så god. Hvem taler om hvad, og hun taler om sin far. Sasha blev virkelig vred. På den anden side vil han gerne have, at Lilya elsker ham, som mor elsker far. På trods af, at han havde opført sig som et svin det seneste år. Selvom han forlod dem.

Her er hun nu

Side 15 af 19

Jeg stirrede på mine fødder, på mønstrene på det gamle tæppe, som om det var Gud ved hvilket mesterværk.

– Mor, må jeg se dine tegninger? – Sashka bad hellere om at distrahere hende.

- Hvad? – Olya rystede, og Sashka følte sig bange igen - hun var så skrøbelig, så forsvarsløs. - Åh ja, tegninger...

Hun rejste sig, gik hen til skabet og trak en buttet, laset og fedtet mappe frem.

- Her. "Hun lagde forsigtigt skatten på sin søns skød.

Han løsnede båndene.

Hver gang Sanka så på sin mors tegninger, blev han overvældet af ærefrygt. Nej, han var slet ikke kendetegnet ved nogen særlig følsomhed, men det overraskede ham, at hans mor - hans egen almindelige, hjemlige mor - kunne tegne sådan.

Der blev ikke tilføjet nye tegninger til mappen i ti år eller endnu mere. Sanya, for eksempel, så aldrig Olga tage en blyant op. Og det er svært at forestille sig en blyant i hendes hænder - mere som en gulvklud, en kødkværn, endda en tæppepisker, som hun stadig brugte på den gammeldags måde.

Sashka åbnede mappen, og Olga satte sig ved siden af ​​ham på kanten af ​​sofaen.

Her er den første, gamle, gamle skitse - en af ​​dem, hun kom til Surikovka med: et lille, lidt skævt hus, en bænk i lilla krat... Alt dette er som et stykke virkeligt liv, enkelt, uhøjtideligt og på samme tid fristende, levende. Det ser ud til, at en tung gren er ved at svaje, og hvis du snuser, vil du fange den berusende søde duft af blomster.

Bedstemors hus…

"Min ven og jeg elskede at sidde på denne bænk..." Olga smilede eftertænksomt og huskede noget godt. – Hver aften kører de os hjem, og vi sidder og kan ikke snakke... Og det var også godt, når vi fangede ildfluer. De er så store... Der er ingen ildfluer i Moskva.

Sashka nikkede. Faktisk nej. Han så aldrig. Og ingen dyr. Egernene i skovparkerne er forsvundet et sted. Det er en anden sag midt i ingenting.

Og her er et portræt af den samme kæreste. Hun havde et grimt ansigt med en stor, kartoffelformet næse og to sjove, krøllede pigtails.

– Anka blev gift og rejste til Jekaterinburg. Livet har spredt os så meget,” sukkede Olga. "Vi har ikke talt med hende i lang tid." Du ved, vi plejede at tro, at vi ville dø, hvis vi ikke så hinanden. Og vi var ikke i tvivl om, at vi ville skrive til hinanden hele vores liv... Gad vide, hvordan Anya har det nu... Hvad hun er blevet til...

Sanka kiggede på tegningen. Det er svært at forestille sig, at denne pige har været voksen i lang tid. Der er sikkert også børn... Men se, på papiret er hun den samme som for mange år siden. Her er den, udødelighedens hemmelighed...

- Mor, hvorfor tegner du ikke mere? – han besluttede sig pludselig for at spørge.

Olga var flov og pillede med sin nederdel med hænderne, rød af lektier.

- Hvorfor skulle jeg tegne? – hun vinkede det af. - Alt det her er forkælelse. Det var der ikke tid til. Først troede jeg, at jeg ville tage til Surikovka... Og så blev du født. Og det begyndte at snurre og snurre... Kolya tjente lidt penge. I deres politistyrke kan alle, der er uærlige, få, hvad de vil, men det er svært for de ærlige. Det er svært for ærlige mennesker overalt,” tilføjede hun med et suk.

"Og stadig forgæves," mumlede Sashka uden at vide, hvordan hun skulle have det med, at det viser sig, at hans mor på grund af ham ødelagde hendes talent. "Når jeg er færdig med skolen, går jeg på arbejde, og du forlader din butik." Der er ikke noget for dig at gøre der.

- Åh, kommandant! – Olga lo. "Din far plejede også at sige alt: kom ud af din butik, hvad, jeg vil ikke fodre os?!" Og nu, søn, er det for sent. Det forekommer mig, at det er akavet og kedeligt at sidde ledig, og jeg vil ikke være kunstner længere. Du skal lære dette. Mine hænder er ikke de samme længere,” og hun rystede dødsdømt på hovedet.

Sashka vidste igen ikke, hvad han skulle svare, så han bladrede i udvalget igen.

En ung mand kiggede på ham fra det næste ark. Smuk, måske, men på en eller anden måde dyster, med en tung kæbelinje og store læber, der syntes ude af stand til at smile.

"Åh, det er onkel Volodya..." sagde Sanya hviskende af en eller anden grund. - Jeg genkendte ham.

Olga nikkede. Portrættet viste sig virkelig godt, men Volodya tog det ikke, men bad uventet Olya om at give ham sit portræt. Allerede dengang var hun frygtelig flov og grinede af det på en eller anden måde akavet. Og så skammede hun sig af en eller anden grund desperat, hver gang hun så Kolyas barndomsven.

Billedet kom ikke sammen med det samme, det kom snarere sammen som et puslespil - i fragmenter. Volodya sætter sig over for hende og ser på hende med et tungt, ublinkende blik. Han prøver at aflevere sin frakke. Han synger, spiller med på guitaren, noget sløvt og lidenskabeligt... Her er han, frygtelig fuld på dagen for hans og Kolyas bryllup...

Og dette portræt var dråben, hvorefter Olenka indså: uanset om du indrømmer det for dig selv eller ej, er Colins bedste ven forelsket i hende. Denne opdagelse virkede så monstrøs for hende, at Olya følte sig næsten som en medskyldig. »Jeg vil ikke vide noget om det. Og jeg vil ikke have, at Kolya finder ud af det,” besluttede hun, men hun var uvægerligt fortabt i Vladimirs nærvær, overrasket over, hvordan hendes mand ikke bemærkede noget - hverken hendes forvirring eller hans brændende dystre blik... Men Gud sender ofte blindhed: du ser det ikke engang, hvad der sker lige under din næse.

Hun ville sandsynligvis have åbnet Kolyas øjne for hans vens følelser, men det var på det tidspunkt, at Volodya først bragte pigen til dem. Smuk, rødhåret, med et smalt ansigt. Hun satte sig behændigt på Vladimirs skød, grinede meget, sang med, når hendes ledsager tog guitaren og så generelt ud til at føle sig hjemme i det nye selskab som en and til vandet.

Olenka kunne lide den rødhårede, fordi hun på en eller anden måde mindede hende om sin tidligere skifteholdsarbejder, Oksana, som på det tidspunkt var flyttet til den anden ende af Moskva og var så fast i et stormfuldt personligt liv, at der ikke var tid til at mødes med sin ven.

"Volodka har endelig en kæreste," sagde Nikolai, da han og hans kone blev alene efter endnu en fest.

Olya havde allerede lagt lille Sasha i seng og var nu ved at vaske op. Nikolai tog tallerkenerne fra hende og tørrede dem af med et hårdt køkkenrulle.

- Du ved, det forekommer mig, at du ikke elsker Volodka.

– Ja, Volodya åbner ikke op for alle. Men han er den bedste person, ved du det? Han er mange gange bedre end mig...” Stolen knirkede, og Olya, selvom hun ikke vendte sig om, indså, at hendes mand sad i sin yndlingsstilling og hvilede albuerne på bordet. "På grund af min ungdom endte jeg næsten ikke i historien." Kan du huske, hvad jeg fortalte dig?.. Og Volodka... han trak mig ud. Forstå? Han bragte mig til politiskolen. Og vi mødte dig også kun takket være ham.

Det er godt, at vandet vælter højt, og du ikke behøver at svare... Olenka vidste ikke, hvad hun skulle svare.

I mandags gik Sanek i skole, fuldstændig forvirret over at sidde derhjemme. Om morgenen undersøgte Olga omhyggeligt hans ansigt og anerkendte hans generelle tilstand som tilfredsstillende. Den hævede læbe var næsten normal igen – man skulle have troet, det bare var feber. Det blå mærke på kindbenet var også knap til at mærke. Det eneste, der spolerede billedet, var en kæmpe mørk stribe omkring det venstre øje, det havde næsten ikke mistet sin farve.

Temycha Sanek advarede ham via sms, og han ventede på sin ven på deres sædvanlige sted.

- Nå, hvordan? – spurgte Sanya sin ven og vendte venstre side af ansigtet mod ham.

"Intet, det dur," svarede veninden undvigende.

– Hvad skete der i skolen uden mig?

- Intet skete! Hvad

Side 16 af 19

måske der? Den står som den stod.

De gik ind i klasseværelset.

- Her er vores helt. "Alt er fint," meddelte Belopolsky og henvendte sig tilsyneladende ikke til nogen.

- Gudskelov. Og nogle var så bekymrede...” Lilys hånende stemme blev hørt i stilheden.

Sashka så overrasket på hende, og vendte derefter blikket mod Mishka Gravitz. Han nikkede et sted til siden. Der sad en ny pige, Sanka glemte endda sin eksistens... Ligesom Vera Barinova... En fyldig, klodset pige. Hun så altid ud til at tabe noget. Og nu blev Vera pludselig bleg, så alle hendes blå årer stod tydeligt frem, tabte tasken og skyndte sig ud af klassen.

- Forstod det ikke. Gik jeg glip af noget? – Han så på sin ven igen.

"Nå..." Temych tøvede.

- Ja, hun er forelsket i dig! – sagde Lilya hårdt, og Koza stak hende i siden med albuen.

Snedronningens udseende forhindrede yderligere opgør, men Sashka følte sig chokeret. Var den nye pige virkelig forelsket i ham? Men er hun ikke smuk? Eller smuk, bare lidt buttet?.. Og hvorfor fortalte Lilya ham om dette? Er hun... er hun virkelig jaloux?

Vera Barinova vendte tilbage til klassen omkring ti minutter efter lektionens start med mistænkeligt røde øjne. Hun sænkede ydmygt hovedet og udholdt snedronningens skældud, bad om tilgivelse og satte sig.

"En slags svækkelse," besluttede Sashka.

Han ventede knap på, at pausen nærmede sig så afslappet som muligt skrivebordet, hvor Varlamova og Kozlova sad og sagde:

– Bare rolig, piger, den nye pige er ikke min type!

Han ville være gået, føle sig som en vinder, hvis han ikke var stødt på Veras blik. Hun sad i nærheden og så ud til at have hørt alt perfekt, og nu så hun på Sazonov, som om han lige havde begået et rigtigt forræderi.

"Sikke noget sludder! Jeg skylder hende ikke noget!" – tænkte Sashka, men hans sjæl føltes stadig på en eller anden måde... ulækkert, og følelsen af ​​sejr forsvandt som røg.

Det almindelige liv sydede på skolens korridorer. Alle vidste allerede, at Gravitz slog Sazonov den uge. Fyre fra andre klasser kom op og kastede et vurderende blik på Sankas blå mærke. Nogle af vidnerne til slagsmålet gav hinanden hånden og spurgte, hvordan det gik.

- Normal! – svarede Sanya muntert.

For at være ærlig gik han i skole ikke uden indre ængstelse. Hvad kan jeg sige – jeg gik simpelthen med frygt. Men han var ikke bange for Gravitz, ikke for børnenes latterliggørelse af ham for at tabe kampen, ikke for opgøret med lærerne. Han var bange for, at Lilinos holdning til ham, som allerede var fuldstændig uforståelig og uforudsigelig, ville forværres. Pludselig er dagens hændelse med denne Barinova ikke bevis på Lilkas jalousi, men blot en hån. Måske vil hun blive glad for at grine af ham - ikke kun bliver han slået, men han er også genstand for den tykke kvindes interesse.

Disse tanker slukkede den skyldfølelse, der opstod før Vera, og forhindrede denne gnist i at blusse ind i en flamme. Og da Barinova, tilsyneladende med henvisning til dårligt helbred, gik hjem lige midt på skoledagen, følte Sanka sig lettet. Det ville være rart, hvis hun slet ikke dukkede op i skolen. Han har allerede problemer gennem taget.

Ved den store pause henvendte Gravity sig til ham.

- Nå, er du ikke stødt af mig? Verden? – spurgte han og rakte hånden frem, som om han lige nu havde fundet tid til at tale.

"Hvorfor blive fornærmet," svarede Sashka og returnerede håndtrykket. "Jeg kan se, at livet her er i fuld gang."

- Ja! - Gravitationen kaglede og lavede en skægget joke: - Og det er over hovedet... Du er i øvrigt fantastisk til ikke at pantsætte mig til instruktøren. Tak skal du have. Og de fortalte mig om disse rigtige drenge...

– “Fight Club” igen? – Sashka støttede ryggen mod væggen og kiggede sidelæns på Varlamova, som stod ved vinduet ved siden af ​​Koza. Det ser ud til, at pigerne skændtes.

- Nej, det er anderledes. Gyngestolen er god. Vil du have min adresse?

Sashka trak på skuldrene:

- Der er stadig ingen penge.

- Og det er gratis! – Tyngdekraften smilede bredt.

Sazonov kiggede mistænksomt på sin klassekammerat.

- Hvordan er det gratis? – han tvivlede.

- Absolut. – Mishka rakte endda hænderne op for at bekræfte sine ord. - Det er givet til mig gennem en bekendt, men du ved, det er unødvendigt for mig - jeg har min egen sang. Men jeg tror, ​​det vil være nyttigt for dig.

"Nå, måske er det gratis for dig," trak Sashka og følte en vis skuffelse, "du skulle tro, de ville vente på mig der."

- Og her venter de. Tag et kig selv, du vil sige, at det er fra Marat.

- Fra Robespierre? – Sanek var overrasket.

- Ja. Han er en normal fyr. Vi, kan man sige, blev venner.

Sashka trak på skuldrene. Fra Robespierre, så fra Robespierre, hvad er specielt. Desuden var han nu optaget af noget helt andet.

"Giv mig adressen, måske kommer jeg en dag på vej," sagde Sanya med bevidst ligegyldighed. Desuden ville han i øjeblikket bare følge Lily.

Sanya ville spørge igen, hvem Kadushka var, og så gættede han selv, at det var Barinovas kælenavn, og indså også, at Gravitation antydede Lilya ... Og alt, der var forbundet med Kadushka, blev ham fuldstændig ligeglad.

Der er sådan et udtryk som "nedlagte piloter"; det bruges normalt af kreative mennesker og modne kvinder. De betyder begge tabere. "Her gør hun igen sit arbejde: at hente endnu en nedskudt pilot," siger damerne afslappet om en af ​​deres veninder. Og sådanne ord betyder, at denne ven blev involveret med en person, der var fuldstændig uværdig til hende, meget ofte arbejdsløs og endnu oftere en drukkenbolt. Alle fordømmer – men historiens heltinde handler stadig på sin egen måde, efter en slags moderinstinkt, et ønske om at støtte, uselvisk hjælpe en, der er faldet og ikke kan rejse sig.

Kvinder ved, at der sjældent kommer noget godt ud af sådanne situationer. Dette er også kendt for dem af dem, der mere end en eller to gange i deres liv hentede nedskudte piloter. Og hvad så? Det er ligesom børn, der samler herreløse hunde og katte op. De ved, at deres forældre ikke vil tillade dem at forlade dem - men hvordan kan de ikke bringe sådan et storøjet mirakel?

Eller måske har de ret, disse kvinder? Hvis ikke for dem, hvordan skulle mænd, slået ned af livet, så rejse sig? Og hvis der er en chance, endda én ud af tusind, hvorfor så ikke bruge den?

Selvfølgelig tænkte Lilya Varlamova ikke på sådan noget. Men pludselig oplevede jeg netop sådan en følelse af smertefuld øm medfølelse, ganske, må det siges, en voksen kvindefølelse, da jeg så Sankas beskadigede ansigt.

Det var dengang, hun huskede, at i den tid, der var gået efter deres kys (eller rettere, hendes kys) i køkkenet, havde hun aldrig talt med Sashka alene. Og hvor ville han gerne have det – det var bare sjovt at se! Men måske led han på grund af hende... I skolen vidste alle selvfølgelig allerede, at Mishka Gravitz forårsagede Sazons blå mærker. Men hvorfor, for hvad - ingen vidste rigtigt. Især pigerne. Mishka må være partisk over for hende...

Den nye pige gav hende noget stof til eftertanke. Vera Barinova, umiddelbart med tilnavnet Kadushka, faldt tydeligvis straks for Sazon. Hun spurgte om ham og endda - hun, den stille! – råbte til Gravity. Og alt på grund af Sashka! Lilys hjerte smeltede som en istap på en solrig martsdag, og selvom den var flygtig, ansporede rivaliseringen følelser.

I dag Varlamova

Side 17 af 19

tog to vigtige skridt på én gang: For det første lo hun af sin "rival", ydmygede hende i Sashkas øjne, og for det andet...

For det andet, efter undervisningen sluttede, ventede jeg på Sazonova på verandaen.

- Er du ikke stødt af mig? – spurgte Lilya uden at være klar over, at hun gentog gravitation næsten ord for ord.

Sashka rystede på hovedet og mærkede hans læber brede sig til et tilfreds smil.

- Jamen godt. Og Kozlova, kan du forestille dig, skældte mig ud som en pige! – Lilya kiggede sidelæns på Sazonov.

"Din dumme ged," svarede han og følte, at han selv var blevet dum af lykke. – Må jeg bære din taske?

Lilya rakte posen frem, og Sashka hang den på hans skulder, glad for at hun og Varlamova stod overfor hinanden sådan... Meget tæt på...

- Lad os gå til? Bruger du? – Lilya lod som om hun ikke lagde mærke til hans forlegenhed.

De gik ud af skolens porte og gik ned ad gaden skulder ved skulder. Og de tav. "Vi burde starte en form for samtale," tænkte Lilya febrilsk. Der var dog ingen egnede emner.

– Ved du, hvordan jeg rodede? Latter, og det er alt,” begyndte Varlamova. – Kender du sådan en digterinde – Marina Tsvetaeva?

"Jeg hørte," svarede Sanek vagt.

– Så i lørdags besøgte jeg min mors kusine, min olde tante. De har, i modsætning til os, boet i Moskva i lang tid. Min mosters farmor, viser det sig, er min oldemor, hun er syg, keder sig og kræver altid, at der kommer gæster. Alle hendes Moskva-slægtninge og bekendte besøgte hende. Nu er min tur kommet.

Jeg er ankommet. Da jeg ankom, rejste min oldemor sig ud af sengen, redede sit hår og tog glas med syltetøj fra året før. Jeg kom, hun begyndte at stille alle mulige dumme spørgsmål: hvordan jeg studerer, hvem jeg møder og alt det der. Jeg brugte knap to timer sammen med dem og begyndte at gøre mig klar til at tage hjem. Oldemoren beordrede fem glas af hendes syltetøj, der skulle tages til min mor. De gav mig en helt ny ternet håndtaske med en skinnende lås. Og så lagde jeg mærke til Tsvetaevas bind i deres reol. Og jeg har ikke noget at lave på vejen. "Må jeg låne noget læsning?" - Jeg spørger. De svarer: "Tag den." Jeg tog den og lagde den i min taske. Og det er mere bekvemt at rejse fra dem til os med tog. Jeg gik ind i vognen, tog Tsvetaeva ud og satte tasken på bagagehylden over vinduet. Hun åbnede bogen tilfældigt og begyndte at læse. Jeg læste og læste og blev opslugt: Jeg ser Kalanchevskaya station. Og jeg aner ikke, hvor den er... Jeg lukkede bogen, trykkede den til mit bryst og løb ud af vognen. Jeg havde allerede forladt platformen, og så kom jeg bare til fornuft: hvor er tasken? Så hun gik. Kan du forestille dig?

- Hvad, digtene er meget gode?

- Ikke det ord!

– Om kærlighed, måske? – spurgte han høfligt.

- Jamen, også om kærlighed... Men hellere om livet. Du ved, Tsvetaeva har sådan en interessant skæbne! Hun var en professordatter, af en god familie, som man sagde dengang... Og hun var meget ung - måske seksten - da hun begyndte at skrive digtcyklussen "Søvnløshed". Vær ikke bange, jeg vil ikke recitere det udenad. Selvom jeg kunne, hvis du gik med til at lytte... Så. Hun skriver om, hvordan hun forlader huset om natten og vandrer rundt i Moskva. Jeg vil fortælle dig en enkelt linje. Jeg læste det og så ud til at blive kvalt: "Smagen af ​​natbladet i min mund..." Eh? Hvad synes du?

Han trak på skuldrene og fangede ikke noget særligt i disse ord. Sashka kunne slet ikke lide poesi, forstod ikke dens charme.

Men Lilya var tilsyneladende ikke engang interesseret i hans mening, hun blev så revet med:

- Nej, forestil dig! Og jeg, og du sikkert, og alle andre, tyggede blade, da vi var små. Alle børn gør dette! Men selvfølgelig vokser de op og glemmer det. Og her går hun alene ned ad gaden om natten, plukker et blad og tygger det langsomt, eftertænksomt. Formentlig efter regnen. Og han smager på det. Nå, fortæl mig, kan du forestille dig denne smag?

"Jamen, det kan jeg vel," nynnede Sanya som svar.

– Kan du forestille dig dette billede: her, langs byens gader, i nattens mulm og mørke går en enkelt gymnasieelev, bare en pige, en professors datter... Hun går og kigger ud af vinduerne:

Her er vinduet igen

Hvor de ikke sover igen.

Måske drikker de vin.

Måske er det sådan de sidder...

Kan du forestille dig? Vinduerne er oplyste, lejlighedsvis gadebelysning er tændt - bestemt ikke så skarpt, som det er nu. Og hun går, tygger et blad, tænker på noget... Sig mig, kan det ske i disse dage?

"Nå, med mig kunne du gå hvor som helst, selv hele natten," sagde Sanek arrogant og så på Lilya fra sin højde.

- Først og fremmest vil mine forældre ikke lade mig og dig gå nogen steder. Og for det andet havde Marina ikke engang brug for sådan en guide. Hun gik og gik, var ikke bange for noget.

"Fjorten," sagde Sanek pludselig og indså, at det var på tide at stoppe strømmen af ​​entusiastiske taler.

- Hvad? – spurgte Lilya. Hun syntes at være dybt i tanker, og Sanyas stemme vækkede hende til virkeligheden.

- Der er gået fjorten sekunder. "Det er tid til at kysse dig," sagde han med en stemme, der ikke var hans egen, stram, udtryksløs. Og han tog resolut fat i hende i sine arme – ligesom han drømte om det hver nat...

"Okay, det er nok, ellers gør mine læber ondt," sagde hun til sidst. Hun skubbede ham lidt væk og så ham ind i ansigtet. Hun så noget nyt i Sankas blik. Med et feminint instinkt gættede jeg: nu ser han på hende som sit... Bytte? En ven, ejendom, kæreste? Under alle omstændigheder tilhører hun, Lilya, nu ikke kun sine forældre, fjerne slægtninge i Saratov og Moskva, men også, omend i en lille del, til denne høje, lysøjede dreng med et dystert ansigt.

Lilya tog en dyb indånding og vendte sig om for at komme videre. Sanya lagde sin hånd på hendes skulder. En skælvende hånd, der stadig ikke ved: er det muligt? Men efter at have kysset, indtil hendes læber gjorde ondt, og hendes hoved begyndte at ringe, turde Lilya ikke længere flytte den hånd væk. Så de gik kram næsten hele vejen til hendes hus, hvor Lilka, da hun kom til fornuft, forsigtigt tog Sankas hånd fra hendes skulder.

Han vidste, at det ville blive svært. Hans krop, der ikke var vant til at træne, gjorde så ondt, at det var nemmere at lægge sig ned på gulvet og glemme, men sådan luksus havde han ikke råd til.

Uden for vinduet var himlen grå, og en ensformig, deprimerende regn småregn. Tidligere, på sådanne dage, tillod Nikolai sig særligt meget. Du drikker, og det virker lettere, du synes ikke at tænke på noget. Det er godt at være fuld – så ses hele verden gennem et glas mørkt. Det er som at sidde i et gyngende tog og se folk spille deres mærkelige spil på stationen, der går forbi. Og du er slet ikke ligeglad med dette.

For fanden, jeg er så tørstig!

Nikolai kendte dog en anden måde at klare blues på. Det var ham, han nu vendte sig. Midlet er ikke særlig humant, men effektivt: en træningsdragt og løb rundt i huset lige i regnen, indtil fuldstændig udmattelse.

Han lovede Barinov, at han ville klare det, og han ville klare det.

Nikolai Sazonov forlod huset, varmede op og løb, mens han holdt tempoet, uden at have for travlt. Præcis som en træner engang lærte det. Det er sjovt, han og Volodka kaldte dengang Sergei Petrovich Udyret, men selv nu, år senere, husker de læreren med et venligt ord. Og nu, når du jævnt slår dine nye sneakers såler på den våde asfalt, kan du forestille dig, at du er tretten igen, og trofaste Volodka løber ved siden af ​​dig, med hvem du kan gå selv mod bæltede voksne drenge, med hvem du er stærke. "Hvem er stærkest og hurtigst? Vi!"

Som altid vækkede tanken om Volodya en ufravigelig skyldfølelse i min sjæl. Hvis det ikke var for ham, Kolya, ville min kammerat være i live. Men nu, mærkeligt nok, forstyrrede denne tanke mig ikke, tvang mig ikke til at kaste mig ud i det

Side 18 af 19

beruset delirium, men tværtimod foranledigede det handling. "Jeg skylder dig, Volodka," tænkte Nikolai og skitserede den første cirkel. "Og jeg sværger dig, jeg vil være vores ungdom værdig." Jeg vil leve for dig. For os begge."

På trods af det faktum, at begge var på samme alder, følte Kolya sig altid mere som en yngre bror, der anerkendte Volodyas overlegenhed i både intelligens og styrke ... Volodkas venskab og Olyas kærlighed er alt, hvad Sazonov værdsatte. Og jeg har altid betragtet mig selv som virkelig heldig.

Og han skyldte også Volodya sit liv.

Det hele skete i begyndelsen af ​​halvfemserne. Så besluttede Kolya, stadig en nittenårig dreng, som mange træt af mangel på penge og håbløshed, at blive herre over sin egen skæbne - med andre ord en fri købmand. Han var lige vendt hjem fra hæren, hvor han mødte gode fyre, hvoraf den ene hjalp med at åbne sin egen forretning - fyrens far havde noget med tolden at gøre, og han modtog af og til forsendelser med knappe produkter til salg: importerede dametights, usædvanligt øjeblikkeligt nudler Doshirak-præparater, kondomer, parfume, kosmetik og betinget importerede cigaretter importeret fra Polen. Der var stor efterspørgsel på al denne luksus, og gutterne var ikke i tvivl om, at de ville blive forfremmet hurtigt og uden den store risiko.

Selvfølgelig tilbød Kolya Volodka en andel i den nye forretning, men hans ven nægtede: han var lige ved at gå på politiskole, og Volodkas far, en tidligere partifunktionær, fandt en slags niche for sig selv og holdt familiebudgettet, ikke at tillade modgang at stige højere vandlinje.

Generelt startede Kolya virksomheden med sine nye bekendtskaber. Vi åbnede et telt, så et andet, alt gik ret godt. Indtil de nyslåede forretningsmænd blev angrebet.

Nikolai var allerede i gang med at sætte en lås på en af ​​boderne, da der hørtes et hjerteskærende dækhvin i nærheden. En stor sort bil, der næsten ødelagde deres skrøbelige struktur, frøs bogstaveligt talt to skridt væk fra ham.

Døren gik op, og benene dukkede op. Kæmpe fødder i knaldgule sokker titter frem under korte sommerbukser.

Efter benene dukkede deres ejer op - en bøller, der lige så ud til at være flygtet fra en film om den amerikanske mafia, hvor karaktererne kommunikerer med oversætterens nasale stemme: "Jeg kom med dine skygger, Bill!" - "Åh, drik mig ikke op, din frække pige, drik mig ikke op!"

-Er du virkelig chefen her? – spurgte ejeren af ​​de gule sokker og kiggede dystert på Nikolai.

Sazonov forstod, at der højst sandsynligt ville blive en kamp, ​​og han spændte. Med ryggen mod døren vejede han sine chancer. Det blev omkring 1:2. Ikke til hans fordel.

– Vi sendte dig en faktura forleden. Kan du huske? – spurgte den store fyr og plukkede munden med en tandstikker.

Nikolai huskede. På papiret blev de tilbudte tjenester kaldt "sikkerhed" og blev ledsaget af et betydeligt tal, der ikke passede ind i deres lille virksomheds omsætning. Hvis du tager i betragtning, hvor meget de opkræver leverandøren, så tilføj transport, leje...

- Jamen, atlet, vil du betale? – spurgte "sikkerhedsvagten".

Det, der blev sagt afslappet af "atlet", stak ubehageligt i hjertet - det viser sig, at de indsamlede oplysninger, de ved, hvem de har at gøre med. Sazonov var tavs og så på den cyanotiske tatovering på den uventede besøgendes bicep. Der var navnet Manya, en femtakket stjerne og, det ser ud til, en slags date, der gemmer sig under ærmet på en hvid T-shirt, dekoreret på brystet med et sjovt tegneseriehundeansigt. Denne tatovering og T-shirten, strakt som en tromme på bøllens kraftfulde krop, harmonerede omtrent det samme som babysnak og valgbande.

- Jamen, atlet, spørger jeg, vil du betale? – gentog gæsten. "Hvis du ikke betaler, sætter vi dig faktisk på måleren." For hver dag af denne ... forsinkelse, ja, når du ikke betalte pengene til tiden, betaler du. Forstået?

- Og hvis ikke"?

- Du, dreng, hør, glem alt om "nej". Det er enten penge eller ballade. Og det her... - Den besøgende rynkede panden og huskede noget vigtigt. - Ja, nedtællingen er begyndt.

Dette viste sig at være for meget for Kolyas tålmodighed.

- Jeg betaler ikke noget! Forstår det, sjakal! – han spyttede direkte ind i den dumme firkantede mundkurv. – Og sig til din chef: du klarer dig! Hvis du vil have penge, så gå til en byggeplads og flyt mursten! Det vil være nyttigt for dig!

Samtidig indså Sazonov selv, i dybet af sin sjæl, den absolutte nytteløshed og endda faren ved sin tale, men han skulle ikke lade denne fjollede idiot, som, det ser ud til, netop i går, blev løsladt fra steder, der ikke var så. fjern. Han ventede stadig på, at en god kamp skulle starte, men den besøgende smilede bare skævt og forsvandt ned i bilens dybder og mumlede til sidst, at han selvfølgelig ville have renset halsen på den formastelige stakkel, men det var han ikke. skulle. Bilen spindede voldsomt og skyndte sig af sted, som om chaufføren ikke vidste om eksistensen af ​​første gear og startede i det mindste fra tredje.

Og om natten brændte bakken ned. Ryddede op, med alle varerne. Der var naturligvis ingen underskrift fra den person, der startede branden, men det var ikke påkrævet.

Nikolai ringede til de kammerater, som han startede forretningen med.

- De løb ind i dig, du kan klare det selv. Vores problemer er gennem taget,” sagde en. - Og i øvrigt er far ligeglad med, om varerne brændte eller ej, men han vil gerne have pengene. Han forstår, at du har vanskelige omstændigheder og skynder dig ikke. En uge eller to vil være fint. Kævler du?

"Sekou," mumlede Sazonov og besvimede.

Den anden ven lyttede ikke engang.

- Undskyld, Kolyan, jeg har selv de samme problemer. Find ud af det selv på en eller anden måde.

Det var så ulækkert i min sjæl, som om katte havde lavet lort. Så begyndte Kolya næsten at drikke for første gang. Volodka bragte ham ud af denne tilstand, da han tog sin ven fuld. Han tog ham med ud på badeværelset og satte ham under et koldt brusebad, og sad så længe i køkkenet, røg cigaret efter cigaret og lyttede til en forvirret historie, nogle gange nikkede han i takt til nogle af sine egne tanker.

- Lad være med at drive, Kolyan, vi bryder igennem! - sagde Volodya, da historien var færdig. - Gå ikke i panik. Ved du, hvem der er stærkest og hurtigst?

"Vi..." svarede Sazonov dystert.

- Hvorfor så træg? Op med humøret! Vi løser dine problemer! - lovede vennen.

Han lovede og gjorde. På hans insisteren scorede Nikolai skudkampen med afpressere, selvom han stadig frygtede et ugunstigt resultat af begivenheden.

Volodka kom dertil med et helt selskab af fyre så høje og barberede som de banditter, der plyndrede Kolkas beskedne forretning. Fyrene var tydeligvis ivrige efter at kæmpe og, da de fandt sig selv i flertal, knuste de hurtigt siderne på deres rivaler, og de foretrak at forlade stedet for massakren i live, selvom de ikke var helt raske.

- Det er alt afgjort! – en ven klappede Kolya på skulderen.

- Men hvad med disse... ja, dem, du bragte... - Sazonov glædede sig selvfølgelig over det vellykkede resultat, men Vladimirs bekendte, som var seriøs og ikke tidligere var blevet bemærket i noget lignende, vendte sig om ud til at være meget overraskende.

"Åh, taler du om disse..." Vennen satte sig på en børnebænk og tændte en cigaret med glæde og blottede sit ansigt for vinden. - Nu er det vigtigt at have forbindelser i alle dele af befolkningen. Som min far siger, skal du kunne tale med folk. Nogle gange er dette meget nyttigt. For eksempel i dag! - Og han grinede.

"Men..." Kolya stod overfor, turde ikke sætte sig ned og rynkede på panden og prøvede at forstå noget meget vigtigt for sig selv. - Men de er også... de samme...

- Det er godt! – Vladimir spyttede vredt. – Det er fedt, når ondskab slår ondskab! Idealet om godhed, forstår du? Så lad dem kæmpe! Vi bliver mere rolige! Forresten har du og jeg lavet sådan noget rod i dag - det bliver ikke løst lige nu. ikke din nu

Side 19 af 19

det vil være op til dig. Og det er det, jeg synes, vi er fantastiske!

Som det viste sig lidt senere, var grøden brygget og virkelig cool. Den udløste krig mellem de to stridende fraktioner, at dømme efter de vage beviser, der nogle gange nåede Nikolai Sazonov, fortsatte i flere år og klarede sig ikke altid uden tab. Men alt dette vedrørte ham ikke længere, for Kolya havde opgivet forretninger én gang for alle, og i sin vens fodspor gik han på politiskole...

Han aflærte, begyndte at arbejde, og en aften, da Volodya (og igen, det kunne ikke være sket uden ham!) nærmest med magt slæbte ham ind i en diskoklub, mødte han sin, som han nu med sikkerhed vidste, sin eneste elsker... Olenka... Olya...

Nikolai Sazonov standsede og fik næsten ikke vejret. Han talte ikke længere, hvor mange omgange der var kørt. Det ser ud til, at det er nok, og træningsdragten er allerede våd, selvom du klemmer den ud. Så tag hjem og tag et varmt brusebad. Du må under ingen omstændigheder blive syg nu. Barinov venter, og han vil ikke give en ny chance.

"Jeg vil ikke svigte dig," hviskede Nikolai og kiggede ind i regnens slør - hvor, som det forekom ham, hans ven, der løb ved siden af ​​ham, for nylig var forsvundet...

Sanya gik ned ad gaden og trak hætten på sin jakke lavt. Om morgenen, hvorefter den aftog lidt, for derefter at intensivere igen, småregnte den grimme oktoberregn. Sazonov havde netop eskorteret sine forsonede veninder, Lilya og Koza, hjem. Bare i går var de i skænderi, men i dag, se og se, har de allerede gjort op og igen klynget sig så meget til hinanden, at de ikke kunne spilde vand. De gik endda fra skole under den samme paraply, og Sashka vandrede ved siden af, underholdt de unge damer med småsnak og tænkte ved sig selv, at han ville have været meget mere glad for at se Lilka alene.

Sandt nok blev han trods al sin lidelse belønnet med et kort kys ved indgangen, og nu følte Sanya det, som om han havde fået vinger. Jeg ville slet ikke hjem - det var bedre at vandre gennem de vandfyldte gader og huske hendes læber, hendes øjne, hendes hår rørte ved hans kind... Sashka forestillede sig alt dette så levende, at hans hjerte igen begyndte at slog som en gal og truer med at springe ud af brystet.

- Hej, Sazon! – en stemme bragte ham ud af hans behagelige drømmeri.

På vej mod dem kom Kisel, en gammel ven, der engang var blevet bortvist fra deres skole.

- Og bliv ikke syg, Kisel!

- Og jeg så dig med to kyllinger. Med Varlamova og denne, glemte jeg, hvad hun hed?

- Polina Kozlova.

- Nemlig. For fanden, roserne blomstrer! Hvad, blev du involveret i dem begge på én gang?

"Sådan noget," sagde Sanek afslappet. Hvad kunne han ellers svare? Kissel græd, men i denne barske latter kunne man mærke både misundelse og respekt.

- Hør, Sazon. – Sanya så, at Kisel omhyggeligt undersøgte hans ansigt. "Tendensen her er, at Gravity skærer dig op som en kotelet."

- Nå, jeg brød ham også ind...

Den tidligere sidemand så ikke ud til at høre disse ord.

- Så det vil jeg sige. Drengene," han standsede meningsfuldt, "respekterer dig." Du, Sazon, tror ikke, at nogen er trending: de siger, hans far er i politiet. Drengene ved, at din far har forladt dig, og du er en god fyr. Og du er respekteret, in natura. Hvis du kommer til en fest, så gå hen til nogen og sig: "Jeg er Sazon, Kisels ven." Alle vil give dig hånden. Jeg vil ikke, jeg ryster den. Forstod du mig?

Læs denne bog i sin helhed ved at købe den fulde lovlige version (http://www.litres.ru/oleg-roy/tot-kto-stoit-za-plechom/?lfrom=279785000) på liter.

Slut på indledende fragment.

Tekst leveret af liters LLC.

Læs denne bog i sin helhed ved at købe den fulde juridiske version på liter.

Du kan trygt betale for bogen med et Visa, MasterCard, Maestro bankkort, fra en mobiltelefonkonto, fra en betalingsterminal, i en MTS eller Svyaznoy butik, via PayPal, WebMoney, Yandex.Money, QIWI Wallet, bonuskort eller en anden metode, der er praktisk for dig.

Her er et indledende fragment af bogen.

Kun en del af teksten er åben for fri læsning (begrænsning for indehaveren af ​​ophavsretten). Hvis du kunne lide bogen, kan den fulde tekst fås på vores samarbejdspartners hjemmeside.

Del et
Varslet

1

Forladt. Et kort dumt ord. Du kan læse om dette tusinde gange i bøger, tænk tusind gange, at du ikke kan finde et mere banalt plot. Det er sådan... Men kun indtil de forlader dig. Og så kan man i det uendelige tale om banalitet i et dunkelt spejl, hvorfra tomme, slukkede øjne ser meningsløst på en.

Olga kunne ikke se på sit udslidte ansigt. Det er ikke hende i spejlet! Der er en ukendt, træt kvinde, der mærkbart nærmer sig fyrre år, med følgende skrevet på panden: ”Fattigdom. Håbløshed. Forladt."

Hun huskede ikke længere, hvornår hun første gang så denne fremmede i spejlet, hvorfor hun ikke gik i panik, hvorfor hun pludselig accepterede hende fuldstændigt og tillod hende at erstatte sit rigtige jeg. Måske da hun prøvede at reparere et forhold, der allerede gik fra hinanden, kom hun løbende fra arbejde og begyndte at lave mad - borsjtj, kartofler, koteletter - og så sin mand ind i øjnene i håb om at trøste en, der ikke havde brug for trøst... Eller netop på det tidspunkt, hvor Sashka begyndte at få problemer i skolen, og det var umuligt at lade sin søn ude af syne... Det må have været dengang, at denne fremmede kom, uden at spørge om lov, og tog hende, Olginos, plads.

Og nu…

- Nej, det er ikke mig! Ikke mig! – Olga stønnede og klynkede og dækkede spejlet med hånden med billig neglelak, der for længst var pillet af. Jeg ville hyle, banke mit hoved på fliserne, gøre i det mindste noget - bare for at bryde denne onde cirkel og komme ud af skueglasset. Hun bed sig i læben og stønnede knap hørbart.

Hvad har hun gjort med sit liv?! For hvad?..

Pulsen bankede som hammere i tindingerne, tegn på stigende tryk. På stive ben forlod Olga badeværelset, som om hun gik på kanten af ​​en afgrund. Men generelt er dette selve kanten af ​​afgrunden. Der er ingen andre steder at tage hen. Pause.

I køkkenet pudsede hun af en eller anden grund de i forvejen rene tallerkener, flyttede forsigtigt kluden rundt på bordet og greb pludselig sig selv i at stå foran uret i nogen tid, helt ude af stand til at se skiven. "Vi er nødt til at tage os sammen," mumlede Olga. Hun gned sine tindinger, og hendes blik klarede sig noget. Det enkle ur i en plastikgul kasse, købt i det første ægteskabsår, blev tydeligere synligt – og igen en unødvendig påmindelse. Hvor mange af dem, lumske vidner, lurer stadig i lejligheden og venter i vingerne! I mellemtiden nærmede den korte hånd sig fire: sønnen skulle snart vende tilbage. Vi burde gøre os klar inden hans ankomst. Stakkels dreng, han har allerede en enorm byrde på sine skuldre; han behøver ikke at se sin mor i sådan en tilstand.

Olga tændte for kedlen og bryggede grøn te.

Lejligheden var stille som en kirkegård, men så blev stilheden brudt af et telefonopkald, som for hende syntes at være et signal om nye problemer. Hun rystede – hun forventede ikke gode nyheder. Telefonen præsenterede sig selv som et rovdyr, der lurede i baghold, klar til at kaste sig over sit bytte. Olga stod over ham og turde ikke tage telefonen, men han ringede og ringede og genlyde i hans hoved af en monoton stille smerte.

- Ja?.. - Olya tog endelig telefonen - bare for at afbryde den uendelige varige tortur.

Et knitren af ​​forstyrrelse, og pludselig en fjern, som en støvet stemme, du kan ikke engang umiddelbart forstå, om det er en mand eller kvinde:

– Du blev forladt, ikke?

Olga mærkede hendes frække fingre, der knap holdt i røret, blive kolde. På et tidspunkt så det ud for hende, at denne pibe var blevet til en giftig slange.

Vreden, der gennemborede hendes hjerte, gjorde det muligt for Olga endelig at vågne op.

- Hvem taler? Jeg ringer til politiet nu! Lad være med at gøre grin med mig! – skreg hun og blev kvalt af sit eget skrig.

Stilhed - og bip. De korte er også uden tvivl hånende.

Mærkeligt nok havde Olga det bedre. Måske fordi med et skrig væltede noget af smerten ud af kroppen.

Efter at have lagt telefonen på gik hun ind i rummet, hvor der på hylden, bag bindene af en billig udgave af "Sentimental Library", købt under perestrojka, da alle de bøger, der blev smidt på disken blev grebet, var en usigneret konvolut. .

Olga tog den ud af sin postkasse for en måned siden og vidste ikke, hvorfor hun opbevarede den. Gemt inde var en kort besked trykt på en printer. Mere som en note.

Hun satte sig i sofaen og spredte arket papir på sit skød.

"Din mand er en drukkenbolt og en taber," stod der i brevet, "men du er heldig: du blev bemærket og udvalgt af en meget lovende mand. Du har mulighed for at ændre din skæbne. Hvis du er enig, så ring til nummeret...”

Da hun modtog denne besked, var den første følelse indignation, og den anden, skamfuld, stikkende glæde: wow, det viser sig, at hun stadig er i stand til at blive holdt af ... "Jeg ringer til dig og lader Kolya lide!" – tænkte hun så. Hun ringede ikke, men hun smed ikke sedlen væk, men stak den lige i konvolutten bag bøgerne og glemte det - det var der ikke tid til...

Så rejste sig en isvæg mellem ham og Kolya. Olga forsøgte at bryde igennem den, men jo mere hun skrabede fingrene på isen, jo tykkere blev den. Hun elskede stadig Nikolai, hun huskede stadig, hvordan han var, før alt dette skete. Og i mit hjerte var der trods min fornuft stadig håb om, at jeg kunne råbe ham op, fortælle ham, at han ikke var alene... Men manden hørte det ikke og gik længere og længere. Og endelig for fire dage siden, næsten om aftenen den 1. september, rejste han for altid.

Hun så stadig denne aften som i virkeligheden.

Her er de sammen med Sashka, der lige er kommet hjem fra en tur, solbrændt og moden, siddende i køkkenet. Braget fra hoveddøren lyder som et skud. Af en eller anden grund tænkte Olga straks i det øjeblik: noget slemt ville ske. Foranelsen prikkede mig som en forgiftet nål. I det trange rum i den lille korridor virkede ægtemandens figur særligt massiv. Han var modsat sædvanlig ædru.

"Jeg går," sagde Nikolai uden at spilde tid på en lang introduktion.

- Har du et møde? – spurgte hun af en eller anden grund patetisk, selvom hun allerede forstod alt.

- Jeg tager helt af sted. Jeg kan ikke mere.

Olga så hjælpeløst på sin søn. Sashka frøs og førte stadig ikke glasset kefir til munden.

"Dette er slutningen," tænkte hun. - Men hvorfor? For hvad?" I stedet spurgte hun kun:

- Og hvor skal du hen?

- Jeg bliver hos en ven indtil videre. "Han har en gratis etværelses lejlighed," sagde Nikolai, og uden selv at se på sin kone gik han ind på værelset for at pakke sine ting.

Olga stod lænet op ad væggen i korridoren. Jeg kiggede på det beskidte, slidte tapet. "Vi er nødt til at lave nogle reparationer," blinkede gennem mit hoved, og jeg blev overrasket over, hvilke småting jeg tænkte på. Er det virkelig umuligt at returnere noget? Ikke solen, der rammer hendes øjne, ikke den lange gåtur gennem Moskva om natten, ikke Kolyas glade smil og hans - så stærke, så pålidelige - hånd på hendes skulder?.. Alt gik sporløst - snestorme fejede væk, regn skyllede væk, solen brændte... Et år efter et år. Der er intet tilbage.

- Far, er du skør? Fuldstændig tosset af min vodka, hva?! – Sasha angreb sin far.

Men Olga vidste, at det slet ikke var et spørgsmål om vodka. Pointen er en anden. Og først var der dit og dat, og vodka kom senere.

Fremmedgørelse hang i den indelukkede luft. Det gennemsyrede hele lejligheden, fyldte alle de tomme rum, sneg sig ind i sjælen og slettede alt fra den. Selv minder.

- Lad mig være i fred! – knurrede Nikolai og skubbede sin søn væk.

Sashka sprang op. Lidt mere - og han vil angribe sin far med næverne.

- Ikke nødvendigt, Sasha! ”Hun slog sine arme om sin søn, som om hun ville beskytte ham mod hele verden, fra den grusomme voksenverden, som drengen nu skulle leve i.

Og så gik Kolya. Uden at sige mere.

Og tomheden kom.

Fra siden af ​​hoveddøren hørte hun raslen fra en nøgle, der blev drejet i låsen, og distraherede hende fra unødvendige minder. Sashka! Han er allerede ankommet!

Olya sprang op og lagde hurtigt, som om hun var blevet taget i at gøre noget skammeligt, det usignerede brev tilbage i den ansigtsløse konvolut og konvolutten på hylden bag bøgerne. Der er ingen grund til at bekymre din søn igen.

Han kom ind i rummet - høj, stadig akavet som teenager, men allerede ved at blive en rigtig mand. Først i dag bemærkede Olga med medlidenhed, at ærmerne på Sashkas sweater var for korte, og at hans tynde arme, solbrændte efter sommerarbejde, stak akavet ud derfra.

- Nå, græd du igen? – spurgte sønnen fordømmende fra døråbningen. – Og ryst ikke på hovedet. Jeg kan se: øjnene er røde.

"Nej, nej, nej," mumlede Olga hastigt. - Jeg læste bogen. Kom nu, jeg giver dig mad. Sulten trods alt...

De gik ud i køkkenet, hvor hendes udrikkede te kølede af, og hun begyndte bøvlet at dække bordet og skældte mentalt ud over sig selv for ikke at lave suppen. Det var jo en fridag, og hun græd virkelig hele dagen som det sidste fjols. Jeg havde ondt af mig selv i stedet for at have ondt af fyren.

- Hvordan er skolen? - spurgte hun og skar gårsdagens kartofler i en bradepande med en enkelt pølse liggende i køleskabet.

Sashka, der allerede havde vasket sine hænder, sad ved bordet.

"Okay," sagde han og så hendes hurtige og behændige bevægelser. – Irina stillede os som altid op efter højde. Se, hvem der overhalede hvem. "Husk," siger han, "dine naboer. Vi konkurrerer igen i slutningen af ​​året." Ligesom førsteklasses elever. Og vi afslutter allerede skolen i år...

- Nå, hvem er din højeste? – spurgte Olga. Denne snak og disse kartofler, der sydede i bradepanden, blev en livline, der fyldte lejlighedens frygtelige tomhed. Når alt kommer til alt, hvis du ikke bliver hængt op i detaljerne, kan du tro, at alt er som det plejer, og Nikolai er på arbejde eller sover efter tjeneste...

– Og vores top tre forbliver uændret! – erklærede Sashka stolt. – Vores Vadik Kalancha kommer som altid først. Renat Aidarov er på tredjepladsen. Nå, jeg er lige imellem dem!

- Ja, du blæste mig omkuld! "Hun klappede sin søns hår og vendte tilbage til stegepanden for at røre i kartoflerne.

"Men du vil ikke gætte, hvem vores fjerde og femte er!" Sasha udbrød og uden at vente på versioner trak han straks hemmelighedens slør tilbage: "Vores Barbie, Alinka Kuzmina, er nu femte, og Temych er lige foran af hende!"

Olga smilede og nikkede. Alinka var virkelig en høj pige, en rigtig modemodel, du kan se det allerede nu. Det er bare ærgerligt, at hun er lidt dum... Det gør ikke noget - tilsyneladende er det bedre at være smuk end smart. Hun virker selv til at være klog - hvad så?..

"Vi var nok glade for at mødes efter ferien," sagde Olga hastigt, for ikke at kaste længere ned i sine tankers sump. Inden det er for sent, er det tid til efter råd fra den berømte sandhedssiger baron Munchausen at tage dig selv i håret og slæbe dig væk fra sumpen.

"Det er sandt... Det eneste, der er at tale om, er, hvem der har været hvor, hvem der har set hvilke mirakler," bemærkede Sanka dystert og begravede hans ansigt i tallerkenen, som hun placerede foran ham.

Den to tusinde og fjortende skole, hvor Sanka Sazonov studerede, selv om den ikke havde nogen specielle regalier og officielt blev kaldt en high school med dybdegående studier af det engelske sprog, blev betragtet som prestigefyldt, en af ​​de bedste i området. Det var ikke let at komme ind i det; rige forældre belejrede bogstaveligt talt direktørens kontor og tryglede ham om at tage deres dyrebare barn med ind i sit hjem. Roman Vladimirovich var dog fast på dette spørgsmål. Først accepterede de børn fra nærliggende mikrodistrikter, og først derefter, hvis der var pladser tilbage, alle andre. Hvis det ikke var for denne regel, ville Sanka Sazonov selvfølgelig aldrig have nået to tusinde og fjorten.

Og han skulle ikke holde sig som et sort får blandt sine overklædte klassekammerater, som elskede at vise sig frem og vise, hvem der var sejere.

Og i dag... Antalya, Kroatien, Thailand, Cuba, Bali - navnene blev ved med at vælte ud, som i en geografilektion. Polina Kozlova, med tilnavnet Koza, snakkede om sit Italien, Leva Zalmoxis sagde, at hun boede i en måned hos slægtninge i Israel og svømmede i Det Døde Hav, det salteste i verden. Men den mest interessante historie blev fortalt af Lilya Varlamova. Med børns symfoniorkester, hvor hun spillede cello, tog Lilya på turné i det sydlige Frankrig i Nice.

– Det er bare en fabelagtig by, og det hele strækker sig langs havet! – sagde pigen med glæde. – Stedet hedder La Baie des Anges – Englebugten. Ubeskrivelig skønhed! Hvilke palmer er der på Promenade des Anglais, hvilke blomster... Og hvilken sporvogn...

Mens hun talte, vågnede hun op, rødmede og blev så smukkere, at Sanya ufrivilligt blev forelsket i hende. Han bemærkede også, hvor feminin hendes figur var, og hvor behagelig hendes stemme var. Og denne søde gestus, hvormed Lilya fjernede håret, der var faldet på hendes ansigt.

– Og du, Sazon, hvordan tilbragte du din sommer? Kom nu, skyd! – hun vendte sig pludselig mod Sashka.

Helt ærligt var Sanek forvirret. Lilya talte dog sjældent til ham, ligesom han talte til hende. Og her er et spørgsmål... Provokerende, i øvrigt.

Det er ingen hemmelighed, at i deres skole, som i mange andre, var målet for alle det, der på tv kaldes ordet "velfærd", og unge mennesker udtrykker det i sætninger som "hvor mange penge har nogen."

Og allerede i de lavere klasser diskuterer børn, hvem der er hvis far og mor, hvilken slags biler, lejligheder og dachaer de har. Drenge og piger vurderer deres klassekammerater ikke kun ud fra personlige egenskaber, men også ud fra rygsække og penalhuse, biler og Barbie-dukker, jakker og sneakers. Og jo ældre fyrene bliver, jo tydeligere er det tydeligt, om deres tøj og sko er købt på et grossistmarked eller i en butik, hvilken slags mobiltelefon de har, og hvor mange penge deres forældre giver for lommepenge. Den, der har alt, hvad der er kært og bedst, respekteres simpelthen sådan, "som standard", som den bedste matematiker i klassen, Leva Zalmoxis, kaldte det ved hjælp af et computerudtryk. Og de, hvis forældre ikke var rige, måtte bøje sig bagover for at få autoritet – og det lykkedes sjældent.

Ligesom hver af sine klassekammerater kendte Sanka Sazonov fuldt ud sin plads på denne usynlige stige. Og jeg måtte indrømme, at det er en af ​​de sidste, hvis ikke den allersidste, i klassen.

I denne forstand var han meget uheldig med sine forældre. Far, Nikolai Aleksandrovich, er en simpel operativ, mor, Olga Sergeevna, er en sælger i en købmand, lille og uden held placeret i nærheden af ​​supermarkedet. Butikken var ikke populær blandt de lokale beboere, og det påvirkede naturligvis direkte medarbejdernes lønninger.

Fra barndommen indså Sanka, at hans familie var værre end andre. I folkeskolen og mellemskolen havde han et frygteligt kompleks om sin fattigdom. Så så han den eneste vej ud af situationen - at blive den bedste, at studere godt. Men da han ikke var særlig klog af natur, var hans studier vanskelige for ham. Og min mor, der vendte tilbage fra arbejde, sad med Sashka om aftenen. Hun havde engang studeret godt, men i løbet af de sidste år havde hun glemt skolens visdom, og nu lærte mor og søn dem sammen, glædede sig over deres små sejre og oplevede uundgåelige nederlag.

Og om sommeren... Sashka brugte slet ikke sommeren på krydstogter. Min mors fætter, som boede på bredden af ​​Don, inviterede sin nevø til at slutte sig til tømrernes artel for at bygge en lejrplads. Indtil nu, så snart Sanka lukkede øjnene, dukkede blændende nyhøvlede træstammer sig straks op for hans øjne, som afmålte stråler, røde gnister, der fløj fra under spidsen af ​​en mejsel på en slibesten, og selvfølgelig skyer, der svævede på den lyse himmel , reflekteret i den endeløse flodoverflade .

Og det var en helt anden verden. Ikke et feriested eller en skole. Det var en voksen, seriøs verden. En verden af ​​hårdt arbejde og god træthed.

Det var selvfølgelig ikke let for ham. Sanek arbejdede sammen med de voksne, fra daggry til solnedgang, og drejede træstammer med hænderne i stofhandsker for ikke at slå hans håndflader til blodige vabler. Dag efter dag svingede han en bred tømrerøkse, arbejdede med en adze og en fuger, tæppede og slog og røg en cigaret på sine røgpauser som de ældste. Og gudskelov plagede de ham ikke med at drikke - fyren etablerede en streng forbudslov, mens han arbejdede. Formanden udskilte ikke sin nevø fra de øvrige, gav ham ingen indrømmelser, men da tiden kom til betaling, betalte han som alle andre - rimeligt.

Dette var en rigtig ferie! Da han vendte tilbage til Moskva, skyndte Sanka straks, uden at løbe hjem for at slippe sine ting og vaske, til Savelovskaya for at købe en computer. I begyndelsen af ​​skoleåret havde han allerede oprettet forbindelse til internettet, pumpet sig op med alle mulige forskellige ting, og sandsynligvis for første gang i alle sine skoleår, havde han det ikke værre end andre. Endda næsten ikke værre end Temas ven Artem Belopolsky.

"Så, i landsbyen," mumlede Sasha modvilligt som svar på Lilys spørgsmål, næsten for første gang i sit liv var han glad for at høre opkaldet, der krævede undervisning.

"Spis, mor, ellers bliver det koldt," spurgte Sashka og besluttede sig for ikke at dykke ned i det kontroversielle emne.

Olga satte sig over for sin søn og foldede hænderne på bordet.

- Nej, Sash, spis det selv. Jeg er ikke sulten.

"Åh, så!.." Sashka lagde beklageligt tallerkenen fra sig, hvorfra der var en så overvældende appetitlig duft af kartofler, at han måtte gøre en utrolig indsats for at holde det spyt tilbage, der havde samlet sig i hans mund. - Jamen så spiser jeg heller ikke! Tror du, du er den eneste, der er bekymret? Se hvor tynd hun er blevet. Og blå mærker under øjnene.

Olga, hulkende, tabte hovedet i hænderne.

Sashka rejste sig og trampede akavet rundt om sin mor i mistanke om, at han måske var gået for langt.

- Nå, hvad taler du om, mor... Jeg ville have det bedste... Undskyld...

Hun løftede hovedet og smilede gennem sine stadig våde tårer.

– Du er ked af det, Sanechka. Ja, du har ret. – Olga rejste sig og begyndte at ske med de resterende kartofler fra bradepanden. "Jeg... jeg vil ikke græde mere." Og du ved, det er endda godt, at min far rejste. Han drak meget. Kan du huske, hvordan han snublede i korridoren... Og han drak sin løn væk, og tog den også fra mig... Nu bliver det bedre. Ved du hvordan du og jeg vil leve!..

Hun talte uden at tro på sine egne ord. Men det gjorde ikke noget. Det vigtigste er at udfylde pausen, det vigtigste er at berolige din søn, få ham til at tro, at alt vil være godt, fordi Sashka kun er seksten. Alligevel, generelt, et barn...

Sanka nikkede alvorligt.

"Alt vil være godt," bekræftede han. – Du gør det godt for mig. Og du ved, hun er stadig en skønhed...

Han sagde disse ord bare for at trøste hende, og pludselig indså han, at han havde talt den absolutte sandhed. Selv nu var mor meget smuk - en slags dekadent skønhed og mindede Sasha om en stumfilmskuespillerinde, som han engang havde set i en mærkelig sort-hvid film. De samme tynde træk, den tragiske linje i munden og enorme øjne på et tyndt ansigt, tykt omridset med skygger. Kun for mor er det ikke kosmetik, men en konsekvens af tårer og søvnløse nætter.

- Laver du sjov! – Olga smilede uvilkårligt. - Er jeg skønheden?.. Selvom du ved, de fortalte mig det ofte før...

Hun er født og opvokset på Don, i en lille provinsby med en enkelt fabrik, som stolt kaldes en bydannende virksomhed. Allerede i begyndelsen af ​​skolen blev det bemærket, at Olga var anderledes end sine landsmænd. En tynd pige med uventet pæne træk og store, alvorlige grå øjne, det så ud til, at hun var støbt af et andet klæde.

"Olya vil ikke blive her," sagde de om hende allerede på det tidspunkt. - Det er åbenbart ikke vores. Urban." Med by mente vi selvfølgelig Moskva eller i værste fald Leningrad. Og Olga vidste selv, at hendes skæbne ikke var her, men i hovedstaden. Og da pigen begyndte at vise kunstnerisk talent, var der ingen, der var i tvivl om hendes høje skæbne.

- Se, se, hvordan vores lille pige portrætterede Baba Dusya! Dusya som den er! – moderen løftede glædeligt hænderne og så på hendes Olenkas næste håndskrift.

Olya vidste virkelig, hvordan man snuppe og overføre noget vigtigt til papir. Det ser ud til, at blyantskitsen er fuldstændig triviel, men personen på den ligner en levende person, du kan straks genkende den.

"Du skal studere, gå på en rigtig kunstskole," sagde læreren til Olya.

Hvor kan du gå hen, når alle dine slægtninge er her? Måske senere, efter skole.

Og tiden gik... Olenka voksede op, løb med sine venner til den eneste cafe i byen, hvor de solgte vandig, smagløs is, lyttede til de superfashionable "Modern Talking", Toto Cutugno og "The Time Machine". .. Hendes første parfume blev købt i en lillebitte butik med halvtomme diske, hvorpå der var ensomme stykker stinkende sæbe og grøn hygiejnisk læbestift, og kostede halvfems kopek. Sandt nok var Olenka aldrig i stand til at bruge dem - lugten var for ulækker og skarp. Jeg måtte give flasken til min mor, som anså parfumen for at passe til sig selv, og godheden ville ikke gå til spilde, pengene var brugt.

"Du har brug for rigtige franske," sukkede min mor uden at forstå, hvordan hun, en simpel, uhøflig arbejder, kunne føde en sofistikeret, næsten æterisk datter. Her er sønnen Roman - en nøjagtig kombination af familietræk. Familien bred pande, massiv hage og stor flad næse. Og det spyttebillede af sin far i vaner. Han er knap fyldt sytten, men han kan allerede godt lide at få en drink og peppe sin tale med bandeord. Og datteren... Hun er som en skuespillerinde fra en udenlandsk film. Hvis Olyas mor havde læst eventyr, ville hun sandsynligvis have besluttet, at Olenka var en skiftende, et barn af elverne...

Klokken var femoghalvfems, da Olenka tog sit certifikat på A-niveau og sin fyldige far med tegninger, tog til Moskva og planlagde at storme Surikov Kunstskole. Hun var så sikker på rigtigheden af ​​sin valgte vej, at hun ikke umiddelbart troede på det, da hun ikke fandt sit navn på ansøgerlisten. Hvis himlen, forarget over menneskelige synder, kollapsede til jorden, ville det næppe være et større chok for hende...

Hvad skal man gøre? Vend hjem?.. Selvfølgelig er der ingen tvivl. Det betyder, at du på en eller anden måde skal slå dig ned i hovedstaden og søge vikararbejde. Det var, hvad Olya gjorde. Både jobbet og værelset fremstod som af sig selv, hvilket igen forekom pigen som et positivt tegn. Og så mødte Olenka Nikolai...

Om aftenen, allerede liggende i sengen, huskede hun pludselig dagens opkald. Har hun virkelig en beundrer? Det var både hyggeligt og ulækkert på samme tid. Hvis de taler om kærlighed, hvorfor så fornærme? Og der var noget mærkeligt og foruroligende i den, der ringede op. "Er han ikke en slags galning?" - Jeg troede.

Den der står over din skulder

Del et

Varslet

Forladt. Et kort dumt ord. Du kan læse om dette tusinde gange i bøger, tænk tusind gange, at du ikke kan finde et mere banalt plot. Det er sådan... Men kun indtil de forlader dig. Og så kan man i det uendelige tale om banalitet i et dunkelt spejl, hvorfra tomme, slukkede øjne ser meningsløst på en.

Olga kunne ikke se på sit udslidte ansigt. Det er ikke hende i spejlet! Der er en ukendt, træt kvinde, der mærkbart nærmer sig fyrre år, med følgende skrevet på panden: ”Fattigdom. Håbløshed. Forladt."

Hun huskede ikke længere, hvornår hun første gang så denne fremmede i spejlet, hvorfor hun ikke gik i panik, hvorfor hun pludselig accepterede hende fuldstændigt og tillod hende at erstatte sit rigtige jeg. Måske da hun prøvede at reparere et forhold, der allerede gik fra hinanden, kom hun løbende fra arbejde og begyndte at lave mad - borsjtj, kartofler, koteletter - og så sin mand ind i øjnene i håb om at trøste en, der ikke havde brug for trøst... Eller netop på det tidspunkt, hvor Sashka begyndte at få problemer i skolen, og det var umuligt at lade sin søn ude af syne... Det må have været dengang, at denne fremmede kom, uden at spørge om lov, og tog hende, Olginos, plads.

Og nu…

- Nej, det er ikke mig! Ikke mig! – Olga stønnede og klynkede og dækkede spejlet med hånden med billig neglelak, der for længst var pillet af. Jeg ville hyle, banke mit hoved på fliserne, gøre i det mindste noget - bare for at bryde denne onde cirkel og komme ud af skueglasset. Hun bed sig i læben og stønnede knap hørbart.

Hvad har hun gjort med sit liv?! For hvad?..

Pulsen bankede som hammere i tindingerne, tegn på stigende tryk. På stive ben forlod Olga badeværelset, som om hun gik på kanten af ​​en afgrund. Men generelt er dette selve kanten af ​​afgrunden. Der er ingen andre steder at tage hen. Pause.

I køkkenet pudsede hun af en eller anden grund de i forvejen rene tallerkener, flyttede forsigtigt kluden rundt på bordet og greb pludselig sig selv i at stå foran uret i nogen tid, helt ude af stand til at se skiven. "Vi er nødt til at tage os sammen," mumlede Olga. Hun gned sine tindinger, og hendes blik klarede sig noget. Det enkle ur i en plastikgul kasse, købt i det første ægteskabsår, blev tydeligere synligt – og igen en unødvendig påmindelse. Hvor mange af dem, lumske vidner, lurer stadig i lejligheden og venter i vingerne! I mellemtiden nærmede den korte hånd sig fire: sønnen skulle snart vende tilbage. Vi burde gøre os klar inden hans ankomst. Stakkels dreng, han har allerede en enorm byrde på sine skuldre; han behøver ikke at se sin mor i sådan en tilstand.

Olga tændte for kedlen og bryggede grøn te.

Lejligheden var stille som en kirkegård, men så blev stilheden brudt af et telefonopkald, som for hende syntes at være et signal om nye problemer. Hun rystede – hun forventede ikke gode nyheder. Telefonen præsenterede sig selv som et rovdyr, der lurede i baghold, klar til at kaste sig over sit bytte. Olga stod over ham og turde ikke tage telefonen, men han ringede og ringede og genlyde i hans hoved af en monoton stille smerte.

- Ja?.. - Olya tog endelig telefonen - bare for at afbryde den uendelige varige tortur.

Et knitren af ​​forstyrrelse, og pludselig en fjern, som en støvet stemme, du kan ikke engang umiddelbart forstå, om det er en mand eller kvinde:

– Du blev forladt, ikke?

Olga mærkede hendes frække fingre, der knap holdt i røret, blive kolde. På et tidspunkt så det ud for hende, at denne pibe var blevet til en giftig slange.

Vreden, der gennemborede hendes hjerte, gjorde det muligt for Olga endelig at vågne op.

- Hvem taler? Jeg ringer til politiet nu! Lad være med at gøre grin med mig! – skreg hun og blev kvalt af sit eget skrig.

Stilhed - og bip. De korte er også uden tvivl hånende.

Mærkeligt nok havde Olga det bedre. Måske fordi med et skrig væltede noget af smerten ud af kroppen.

Efter at have lagt telefonen på gik hun ind i rummet, hvor der på hylden, bag bindene af en billig udgave af "Sentimental Library", købt under perestrojka, da alle de bøger, der blev smidt på disken blev grebet, var en usigneret konvolut. .

Olga tog den ud af sin postkasse for en måned siden og vidste ikke, hvorfor hun opbevarede den. Gemt inde var en kort besked trykt på en printer. Mere som en note.

Hun satte sig i sofaen og spredte arket papir på sit skød.

"Din mand er en drukkenbolt og en taber," stod der i brevet, "men du er heldig: du blev bemærket og udvalgt af en meget lovende mand. Du har mulighed for at ændre din skæbne. Hvis du er enig, så ring til nummeret...”

INFORMATION OM BOGEN

Den, der står bag din skulder - Roy Oleg Yurievich

Den der står over din skulder

Ejer: biblioteksfond

Bogformat: FB2

Filstørrelse: 307,63 kb

Tilføjet til bibliotekets database: 30.07.2013

"Din mand er en drukkenbolt og en taber," sagde et anonymt brev, som en person faldt i Olgas postkasse, "men du er heldig: du blev bemærket og udvalgt af en meget lovende mand. Du har mulighed for at ændre din skæbne. Hvis du er klar til dette, så ring til nummeret...”
Da Olga læste denne besked, var hendes første følelse vrede over nogens grusomme joke, og den anden, meget mere behagelig, oprigtig glæde: det viser sig, at hun stadig er i stand til at blive holdt af... "Jeg ringer til dig og lader Nikolai lide! ” - besluttede hun sig da. Men senere ombestemte hun sig og ringede ikke, men rev ikke brevet i stykker, men gemte det i den samme konvolut bag en hylde med bøger og glemte det - foreløbig...
Uden tøven, efter sine ønsker, tænker en person ikke på de mulige konsekvenser, og Nikolai måtte fuldt ud se dette i øjnene, langsomt drikke sig selv ihjel på grund af den undertrykkende følelse af sin egen skyld i en vens død; hans kone Olga, som begravede hendes sjældne talent for hverdagens, hverdagens behov; og Sashka, deres teenagesøn.
Alexander er en helt almindelig teenager, elev på en privilegeret skole, som konstant befinder sig i en situation, hvor han skal træffe det rigtige moralske valg. Men en dag bliver valget til et dilemma: liv eller død...

ⓘ For at begynde at læse "The One Behind Your Shoulder" online ved hjælp af vores cloud e-bogslæser, skal du blot klikke på knappen "Læs online". Læseren med teksten åbnes i et separat vindue.

Ugle
Biblioteksholder

Kun registrerede brugere kan give anmeldelser af bøger.

Brugere læser også:

Eksklusiv synd
Litvinov Anna og Sergey

En harmløs pensioneret kvinde, en tidligere læge, bliver dræbt i indgangen. Og to dage senere dør hendes ven, der engang arbejdede sammen med hende som sygeplejerske... Den myrdedes børn, journalisten Dima Poluyanov og bibliotekaren Nadya Mitrofanova, forsøger at forstå, om disse to dødsfald hænger sammen. Og de finder ud af, at for ganske nylig døde den tidligere overlæge på klinikken, hvor begge kvinder engang arbejdede, også... Alle tråde i denne mærkelige sag fører til St. Petersborg. Det er der, Dmitry og Nadya går, især da de er hjemme...

Matchmaker for en munk
Kalinina Daria

Du vælger ikke dine slægtninge! Du kan skifte venner, ægtemand og kærester, men du kan ikke slippe af med din familie så let. Også selvom man er i et frygteligt skænderi. Derfor tog Marisha med sin veninde Katya, hurtigt til klosteret. Hendes tante instruerede hende til at tage dertil efter mirakuløse lommetørklæder og sokker for at hjælpe sin onkel, som var blevet ramt af en bil. I bund og grund ikke en opgave, men blot en bagatel. Men det åndelige kloster har også sine egne gimmicks. Damerne mødte uforvarende restauratorer, der viste sig at være fuldstændig...

Pagt med Djævelen
Friedrich Neznansky

Af en ukendt årsag begår generaldirektøren for en stor forsvarsvirksomhed selvmord. Den ledende våbendesigner brænder ihjel i en bilulykke. Og i nord dør en atomubåd under flådeøvelser. Disse tragiske begivenheder er på ingen måde forbundet med hinanden. Men den "vigtige" Turetsky, som er betroet efterforskningen, tænker anderledes...

Krønike af modbydelige tider
Ustinova Tatyana

Kirill havde aldrig forestillet sig, at en pige med briller ved navn Nastya ville være ham så kær, og at han ville spytte med på en tur til Dublin og undersøge hendes bedstemors død! Nastya tror ikke på, at hendes bedstemor døde efter at have tabt en hårtørrer i badekarret. Kirill, efter at have undersøgt huset, er enig med hende. Og nu vil ikke kun Nastya og hendes slægtninge, men også Kirill finde ud af: med hvilke penge eksisterede den gamle kvinde komfortabelt i et halvt århundrede, som efterlod en diamanthalskæde til en værdi af hundrede tusinde dollars og et hus som arv. .

Spare instinkt
Ustinova Tatyana

Arseny Troepolsky genkendte kun én ting i livet - arbejde. Hun var hans mad, hans elsker, hans underholdning. Computerdesignfirmaet, han ledede, blomstrede. Og så slog tordenen pludselig ned fra den klare himmel. De dræbte stedfortræderen, designgeniet, Fjodor Grekov. Det værste er, at hans lig blev fundet af... Arseny. Efter at have afsonet tre dage i fængsel som hovedmistænkt dukkede han endelig op på kontoret, men han var slet ikke glad for at vende tilbage til sit yndlingsjob. I et forsøg på at forstå, hvorfor Fedya blev dræbt,...

SPA skærsilden
Litvinov Anna og Sergey

Khodasevich, en pensioneret oberst fra efterretningstjenesten, skjulte knap sin irritation; hans ekskone ringede til ham midt om natten og bad ham finde sin ven Alla Dolinina! Kvinden boede alene hele sommeren i en dacha-landsby nær Moskva, og for to dage siden forlod hun hjemmet og forsvandt. Obersten, der kedede sig efter pensionering, tog alligevel efterforskningen op. Han blev straks alarmeret over adfærden hos nogle af Allas naboer, især hendes nære ven, kunstneren Lyubochka. Hun sagde, at for femten år siden forsvandt Dolininas mand også på uforklarlig vis...

Bestikkelse i sort
Friedrich Neznansky

Irina Turetskaya har bil-"problemer". Gryaznov og detektiver fra Gloria-agenturet forpligter sig til at hjælpe hans vens kone. Og en smuk kvinde kommer til advokat Gordeev og beder ham om at overtage forsvaret af sin ven, en stor forretningsmand, som blev indrammet af sine egne partnere og sat i fængsel. Pludselig bliver disse to sager fyldt med farer, kidnapninger og endda mord kombineret til én privat efterforskning, som fagfolk bogstaveligt talt er tvunget til at gennemføre i deres fritid....

Lilla floder
Grange Jean

Pierre Nieman greb febrilsk om sin walkie-talkie og kiggede ned på menneskemængden, der gik ned ad de konkrete trappetrin i Parc des Princes**. Tusindvis af varme ansigter, lette baseballkasketter og provokerende lyse tørklæder flød ned i en urolig farverig strøm. Som en hvirvel af konfetti. Som legioner af gale dæmoner. Og det samme uophørlige skrig i tre gennemtrængende tyktflydende toner: "Ga-na-mos!" ......